Aporte al vocabulario argentino por Les Luthiers

Sí amigos, la vida es larga y dura.
-A veces, acotó Lumix.
-Oh ,sí claro! a veces! -dije yo- Otras es corta y blanda. Como de algodón, de humo de incienso, de yerba verde en un temazcal.
Hoy tengo ganas de reír a pesar de que los mocos no paran de caer . I don´t not why.
-Oh, sí! sí que sabés !-diría alguien.
Pero mejor pasemos al asunto que nos convoca hoy aquí.
Me acaba de llegar un mail de Juanjo, un amigo que no veo muy seguido, pero que siempre que tiene algo bueno me lo manda por mail. Hoy me este que cambió mi humor.
Va:
(y disculpen algunos lectores del blog que se van a perder de algunas, ya que es un humor bien argentino)

Siempre es bueno ampliar el vocabulario .

Aquí va un humilde aporte de Les Luthiers

INESTABLE: Mesa norteamericana de Inés.

ENVERGADURA: Lugar de la anatomía humana en dónde se colocan los condones.

ONDEANDO: Onde estoy.

CAMARÓN: Aparato enorme que saca fotos.

DECIMAL: Pronunciar equivocadamente.

BECERRO: Que ve u observa una loma o colina.

BERMUDAS: Observar a las que no hablan.

TELEPATÍA: aparato de TV para la hermana de mi mamá.

TELÓN: Tela de 50 metros ... o más.

ANÓMALO: Hemorroides.

BERRO: Bastor Alebán.

BARBARISMO: Colección exagerada de muñecas barbie.

POLINESIA: Mujer Policía que no se entera de nada.

CHINCHILLA: Auchenchia de un lugar para chentarche.

DIADEMAS: Veintinueve de febrero.

DILEMAS: Háblale más.

MANIFIESTA: Juerga de cacahuetes.

MEOLLO: Me escucho.

TOTOPO: Mamamífero ciciciego dede pepelo nenegro que cocome frifrijoles.

ATIBORRARTE: Desaparecerte.

CACAREO: Excremento del preso.

CACHIVACHE: Pequeño hoyo en el pavimento que está a punto de convertirse en vache.

ELECCIÓN: Lo que expelimenta un oliental al vel una película polno.

ENDOSCOPIO: Me preparo para todos los exámenes excepto para dos.

NITRATO: Ni lo intento.

NUEVAMENTE: Cerebro sin usar.

TALENTO: No ta rápido.

ESGUINCE: Uno más gatorce.

ESMALTE: Ni lune ni miélcole.

SORPRENDIDA: Monja en llamas.

Pues bien , espero que les haya causado tanta gracia como a mí. Les dejo un video en el mismo estilo para verlos y reírse otro rato más.

MONDO BONGO

ma sí

lluvia de estrellas
sol de madrugada
odio en pequeñas balas
desazón porque no estás
estupidez por lo que hay

millones de infartos
ínfimos ínfimos
constantes
sin pausa
como la gota de la tortura china
o las injusticias con los débiles

pedaleo en bicicleta
viento en contra
frío en las muelas
llego salto ruedo
la ventana roja sigue encendida
pongo a lavar la ropa
ahí comienza
mi pregunta

mondo bongo
bailo en el verde
magritte asoma su luz entre las hojas
y pregunto
por qué
por
qué

mondo bongo
final sin brad pitt
tambores y violines
bandoneones y ocasos
ortos le habría llamado horacio


mondo bongo
cierro los ojos y sigo
doy más vueltas vueltas
el mareo del mar
del mar
un guru me dará la respuesta?

loca! te ladran los perros!
¡vas a recordar a tu madre
cuando la pierdas!
para quién es la vida
para juana que espera en
el vientre de ludmila?
para el que se hizo largo y flaco
como su padre?

mondo bongo
si supieras lo que hice
si supieras
si supieras

venasabiertasdientesapretadoslágrimacaliente
sonrisadeimbécildehabervencidocortadacortada
eldolordelasangrequesecaeyensuciaelpastocomo
elsoretedelagataquecagóelimonerosomethingthere
puedoseguireh?teacordásdecantandobajolalluviaes
toesbailandobajolasangreyaquiénleimportaría

a vos?
no te creo

Un viaje para mirar antes de que llegue la ambulancia final

Ayer estuve en el Payró. Fui a ver Ambulancia. Seis actores en busca de un show. Lidera Mike Amigorena, que no se pasa ni ahí de su protagonismo "pelliano" circunstancial. Eso es algo que se agradece, no sé si a D 'Ángelo, el director o a Santa Cecilia quien fue invocada a participar del evento.
También supongo que le debo agradecer a ella que no Me olvidé de vivir.
Qué? sí si...esperá. Vas a ver:
Los hilos dorados del destino o todos los caminos conducen a Ambulancia.
Trigal fue la primera canción. Sandro sonaba en el combinado Grundig de mi casa. Trigo maduro hay en tu pelooooooo.....El gitano me cantaba a mí, a mí sí! y a mi hermana claro, porque somos gemelas. ¿Lo habría comprado mi vieja el disco? Mmmm, qué raro no? pero bueno, sí... cuatro o cinco años tenía . El viaje comienza hace cuarenta.
Of course, me acordé de Valdi and me ,en la casa de Corrientes, haciendo lo mismo que Mike y Muriel. Cantábamos canciones de Sandro o de José Feliciano en Amor Gitano, toma este puñal... ábreme las venas...el Turco se cagaba de risa y mostraba los dientes, esos dientes huesudos y grandes que se lavaba con los cepillos para el pelo, voçé ricogda Claudinho? te diría el Maiquel , Mikel, comeu tuo filio ah?
Mirá , si a José Feliciano, le ponés un chorro de David Bowie, una pizca de Peter Gabriel de allá lejos y hace tiempo, lo batís con esos instrumentos raros que tenían, tienen bah! Les Luthiers, soplás para que llegue la energía de la terra cantada por Luca Prodán en los primeros baretos de Palermo, no? y le agregás unas pompas de jabón como las del Roncalli Circus de Munich , con esas luces azules, tenés algo parecido a lo que vi ayer. Y antes de ayer.
Pero sigamos con la magia del Saterday in the Night.
El destino quiso que mi escarabajo anillo mariquita de la suerte, que compré en la tienda de juguetes neoyorkina como cueva de druidas ya desaparecida , esté en mi dedo anoche. Debía estar, como tenía que estar Eduagdo, en la butaca al lado mío, porque fue él quien me llevó a New York aquella vez en verano cuando encontré The enchanted Forest en el Soho ...Oh! Sorry, también convoqué, aunque unas filas más atrás, a Lita , vecina de veranos marplatenses, que me cantaba a mis cuatro para cinco años, diría Mike, en el viejo hospital de los muñecos y me maquillaba en los carnavales todos los veranos que pasábamos en la Feliz, sí...eu también, de la casa a la praya e de la praya a la casa, como Luyo.
Imposible creer tanta coincidencia no? Y sí, claro, a nadie más que a mí le importa pero bueno, ¿quieren magia? preguntó, y mostró el tercer dedo. Así de boludo, así, y yo quedé con la cara de asombro de Muriel escuchando la cajita de música que le da el amigo Luciano si la memoria me acompaña, que parecía un robot de duravit con diez gramos de la más pura y blanca, un capo el Lucho.
Gratia Plena, eso era, fog del humor que más me gusta, el que no es pegajoso , sino sutil y hasta perverso como una buena mirada.
El teatro Payró colaboraba con Einstein en la teoría del tiempo, no? y todo era relativo anoche, se me cruzaban los flashes de las primeras funciones de títeres con Baltasar en mi falda, hasta el lugar del Payrock antes de los milicos: Almendra y los hippies adueñándose de la plaza Colón la de enfrente, flower power del 68. Y era ahí cuando volvía del viaje y escuchaba al Michael cantando NO FUTURE! sí, así es, tardó en llegar el futuro, pero llegó.
Puedo seguir atando cabos porque mi cabeza ,como decía Elenio hace casi 30 años atrás en el bar frente a Obras tomando ginebra para ver a Caetano Veloso, mi cabeza ayer era una licuadora.
Hechizos de la música para mirar.
Felices pascuas dijo al final y tapó el micrófono ese divino con el que cabalga por los cielos .
¿Vos crees en el amor? me preguntó el cura negro en la pascua de resurección, estábamos a punto de matarnos en la isla esa, casi en África . Oh yes, le dije, absolutly!
Entonces,
entonces estás perdonada.

equinoccio en luján o temazcal en la ruta a...

Llegamos casi de rodillas , como los pregrinos, pero en vez del cuerpo usamos auto. El tema era encomendarnos, a quién sea, la diosa luna,la virgencita de luján, la pachamama, lo único que nos importaba era llegar.¿Para qué se preguntarán ustedes?
De cabronas nomás.














Habíamos salido a las 9 de la mañana de Mar del Plata, Lau, Ri, Balta y yo. La parte masculina de la organización viajera había desistido del temazcal. Ellos llegarían sólo hasta hasta Buenos Aires, a Luján seguiríamos solas.
Balta era el disc jockey. Ri al volante. Las chicas atrás. El jóven dj estaba un poco obsesivo: meta s-ka y otras yerbas por el estilo. Lo más suavecito que tenía en su mp3 era Marley, sólo que a él lo coreábamos los cuatro , por lo que los decibeles eran de la misma intensidad que los de Led Zepellin al grito de Ahahahhhhhhaaaaaaa...pero bueno, mate va, mate viene ,las muchachas se entretienen , hasta pueden contarse cosas medio a los gritos tapando un poco los parlantes de atrás. Ninguno de nosotros sabía como trasladar el sonido hacia los de adelante.

Un asadito en esas parrillas tan típicamente hermosas que tiene la ruta 2, nos despejó de tanta music al mango, bajamos del coche y fue el único momento en que llovió , ¿será que había un tractor amenazando cortar la ruta?.

Llegamos a Buenos Aires, calor, calor y calor, dejamos a Balta, a Ri y emprendimos nuestro viaje hacia Luján, hacia el Temazcal de Equinoccio como rezaba la propuesta con una ignota "chamana" pero que prometía por los menos saber cantos ancestrales.
Éramos dos temerarias Telma&Louises, que no sabíamos que la Panamericana ya no se llama más Panamericana, o mejor dicho sí, se sigue llamando así, pero buscar en los carteles ese nombre y no Acceso Norte, nos deparó un comienzo de viaje desde San Martín hasta al aeroparque de la ciudad de Buenos Aires, casi casi el lado opuesto hacia el que íbamos.
Choripaneros! Eu! sabéis la panamericana dónde queda???... dijimos con la sonrisa de las actrices de jolygud. Retomeacácruzandoelpuentelaprimerabajadaalaizquierda...
Gracias choripanero, dijo Telma, y regresamos por donde vinimos sin haber entendido mucho la dirección marcada. Ahora sí, a buscar el cartel verde o azul , cartel salvador que dijera PANAMERICANA, iba bajando el sol de la tarde y nos daba en los ojos como un reflector molesto , lo amenizabamos con el humo de unos cuantos cigarrillos y comenzábamos a disfrutar el sabor de la aventura...porque el cartel , tarde lo supimos, no existiría. Hacía rato que dejó de señalizarse como Panamericana, ahora está el Acceso Norte, el Oeste, el Camino del Buen Ayre, viste? pero a estas pajueranas europeas, nadie se los había dicho, y para colmo, todos los teléfonos de mi familia estaban apagados, había muerto la prima Alicia.
Llegamos al partido de Tigre, o sea, otra de las puntas de Buenos Aires, no necesariamente la que buscábamos, el pegoteo ya era suficiente como para entrar en la carpita del temazcal y apestar como el zorrino.Pero todavía nos deparaban unos cuántos km de más, una cuántas indicaciones mal hechas, y unos cuantos peajes por pagar.Siempre nos decían...siete salidas, y luego a la derecha, verán una rotonda, y ahí a la izquierda, cruzan la estación de servicio, y ahí nomás, está.Qué está , no lo descrubimos nunca , pero ya era anque sea llegar para la cena, casi una cuestión de honor. La "chamana" nos guiaba desde su celular y nos repetía: llámenme cuántas veces sea necesario...supuestamente ya habían prendido en el fuegito para el temazcal, cosa que nos alegraba pues así no deberíamos juntar ramitas para el mismo.Pero nos extrañabaque dentro de la carpa tuviese el celular prendido, a esa altura no sabíamos que tanta amabilidad era porque nosotras eramos las únicas pelotudas en hacerse semejante viaje, para llegar a una carpita donde casi casi, morimos en el intento.
En un momento y luego de varios vecinos abordados, caminos de tierra, yuyales sin retorno y el sol que se apagaba en el horizonte, llegamos, muertas de risa, obviamente, pero también de cansancio y sed, habíamos salido a las 9 y llegamos a las 8 y media al sitio de Luján donde seríamos guiadas para la ceremonia de equinoccio o los trabajos chamánicos, o simplemente el sauna maya...como le decíamos nosotras. El sauna porteño ya lo habíamos vivido dentro del auto, y cada piedrita que entraba ( en forma de mala indicación) era una prueba más a nuestra paciencia.




Empezaba la segunda parte del rito...
pero esa me da mucha más vergüenza contarlo. Lo único que les digo es que entrar en pelotas a una carpa hecha de ramas y bolsas de consorcio recubiertas de mantas de cama en vez de cueros,me recordó a la targedia de Cromagón, las piedras redondas completamente en brasas, en vez de piedra volcánica, me recordan a esos juegos de los niños inconscientes que, UY! se me escapó... y los cantos desesperados de la anfitriona, por llamar a los ancestros,más los llantos y gritos del crío ajeno, más el ajó abuelita que teníamos que decir cada vez que metían una piedra caliente en el agujero del medio de la carpa, totalmente a oscuras,me hicieron buscar a tientas una rendija pr donde escaparme en caso de incendio, no sea cosa de parecer en la pimera página de los diarios, dos mujeres totalmente desnudas mueren quemadas en luján ; luego los efluvios ajenos más los sonidos ajenos, no sé...difícil de contar eh?, una experiencia...como les diré, alucinante. Para iniciarse en la estupidez humana.
La propia claro. La propia.

Luis Alberto Spinetta

Un reportaje a uno de los tipos más lúcidos y humildes que conocí... vale la pena ver la entrevista en esta época de tanta búsqueda de éxito fácil, fama y dinero.
Trabajé para él en 1989 haciéndole con Dina la escenografía y el vestuario de su show: Tester de Violencia, en el teatro Broadway de la ciudad de Buenos Aires. Nosostras estábamos en Tilt! aquella hermosa productora que desde la calle Portela del barrio de Flores, nos dio tantas alegrías, nos permitió conocer a tanto talento underground, que hoy (si están vivos) son artistas reconocidos, gente que se fue a laburar al Cirque Du Soleil, gente que trabajaba en el Parakultural, los Redondos de Ricota, Malosseti, Aznar, creo que hasta Charly estuvo, Fito Paez, y tantos músicos que pasaron por ahí para acompañar a Luis, gente del teatro, del cine...qué se yo, una época fantástica, Spiner, Milewickz, Borelo, Aranosky, Sancinetto, el cordobés que nunca me recuerdo el nombre, épocas de búsqueda y salto del trampolín.
Pechugo, la banda de los futuros Iria kulliaki, ensayaba el Mono Tremendo, dante andaba en patines arruinando el piso del estudio, y Catarina me hacía dibujos : tenían doce y diez años.
Pues bien, ayer, buscando un video en you tube, me encontré con esta entrevista.
Chapeau!

a Ale

dimanche

Vuelta al domingo,después de un sábado de sol y arena, una jornada de kitesurf en Mar Chiquita, hoy estamos rotos y medio enfermos. Tomando té de ginger.
Pasando el mal trago del domingo.
Día de lo más ensordecerdor...por el silencio, por la agonía de la semana que pasó o el abismo de la viene.
Por lo que hicimos y lo que dejamos de hacer. Por lo que debemos y no haremos. O sí.
Después todo resulta igual, o distinto, pero no duele tanto. Sólo el domingo, cuando uno recuerda el ayer y no tiene ganas del mañana.
Las fotos son de ayer en la laguna Mar Chiquita, Reserva de la Biosfera...kitesurf...y rock'n roll en el atardecer . Las estrellas, la luna y los recuerdos de una canción tribal bailada por Laura, Balta y por mí, el Ri sólo se reía.

sábado

llovió desesperadamente toda la noche
yo dormí sin pastilla
con el ruido de la lluvia sobre el techo
me desperté por el ladrido de los perros
en la oscuridad de las seis
y desde entonces escribo

fran no me responde y la rosa tampoco
a veces pienso que la gente espera mucho del otro
o es como queremos o nada
la aceptación es lo más difícil de alcanzar
poder llegar a la certidumbre
de que el otro no te está jodiendo
sólo vive
o trata de

a veces
otras veces
pienso: qué asco de persona soy
¿no cumplo con lo que prometo?
¿será por eso que
no me escriben?
después me digo
ya

no hay tiempo para divagues

desde la cama miro al jardín

paró de llover
se esconderán los caracoles
más profundamente que en sus pesadas casas
y vendrán otros pájaros
a comer de mis panes

vuelvo a escribir
y a reír
con la foto de Alfred
disfrazado de Ringo

52

ella camina de azul
como sus ojos
que iluminan la mañana de otoño
que no llega

aunque diga que son verdes
son azules hoy
azul nube
mar
vuelo

viento puro del sur

ella pregunta por qué
¿qué ganaron?
¡qué pregunta mi querida madre!

no sé
¿decís que hoy serían 52?

como mi hermano

tu hijo
mi hermano

él está cerca
lo sé
la despierta de mañana
la saca de la cama
sé que es él
vieja pequeburgue
estás viva dice
y a pesar del cansancio
queriendo terminar ya
ella camina hasta el banco
y paga un papel azul
como su saco
como sus ojos
que no se quieren cerrar
hasta acabar


pregunta por qué
¿qué ganaron?

¿ganar? ellos nada
al contrario
él les ganó la libertad
aunque para los ojos de otros
miles de ojos
miradas que cantan
bailando a través de las colinas
para siempre ganó él
aunque los suyos estén cerrados
y los de ella cada vez más celestes
ya casi lavados

a patulo
1957-1975

Sueños de grandeza

El ilustrador mexicano Felipe Ugalde se proclamó ganador de la segunda edición del Premio Internacional Compostela de Álbumes Ilustrados con una obra de la que el jurado destacó su gran riqueza estética, literaria, y su dominio de la técnica. Por este proyecto, presentado con el lema “Sueños de grandeza”, el autor recibirá 12.000 euros y el libro se publicará a finales de año en las cinco lenguas peninsulares.

Fuente: www.kalandraka.com

me llegó hoy, un mail con esta imagen tan bella.Mis felicitaciones felipe, kalandraka, y todos los que tuvieron sueños de grandeza...como supongo este cocodrilo.

Al que no le perdono haberlos tenido, es al milico que con sus "sueños de grandeza" mandó al muere en Malvinas a tantos que seguramente sí tenían más que sueños, tenían la vida por delante.

A ellos y a Felipe de México, les dedico el post de hoy. Ah, ahora está de fondo de mi escritorio tu cocodrilo hermoso!

se me perdieron pinturas ¿ quién me las puede encontrar?

Mis pinturas en la Gallery Oden International Group, Sandviken, SueciaMats y Marcos Curi hace 20 años

Mis pinturas en una Feria de Arte, otra vez Mats esta vez con su familia

El padre de Mats en la Feria con mis pinturas detrás

Era 1988 , yo había vuelto de Alemania, y lloraba casi todo el día.
No sabía para qué había regresado a la Argentina, no me adaptaba al cambio de cultura, volver a vivir con mis viejos, no tener cerca al río Würm, ni un trabajo, todo eso, todo, todo pero principalmente un amor que se me había ido con el billete de vuelta, me daban ganas de llorar. Todos los días, todo el día.
Dormía siestas largas donde la ensoñación me hacía estar más cerca de lo que quería.
Me despertaba y tomaba mate, volvía a la cama a llorar, porque el sueño se había desvanecido.

Un día me despierta alguien , yo vivía en la casa paterna, y me dice, Diana...es Roque de Bonis, ups...mi mejor profesor de Historia del Arte en la Escuela de Bellas Artes, hoy IUNA, y además era en esa época el curador de MAC, Museo de Arte Contemporáneo .
El MAC era para el que no lo conoció, una colección privada de las mejores que existían en Argentina.
De los 60 p´alante cualquier cosa que pedías Marcos la había comprado. Desde Deira, Felipe Noé, De la Vega, Macció, Dalila Puzzovio, Minujín y todo el Di Tella junto, Bianchedi, Demirjian, los dos Alonsos Raúl y Oscar, de Marziani, Kosice, Cambre, Ana Eckell, Alberto Greco, Pucciarelli, Iommi, qué se yo..el Pájaro Gómez, Pérez Becerra, Diana Dowek...en fin. Creo que llegaba al millón de obras.
La más pequeñita en la colección era yo, que había entrado por esa maravilla del destino y por la grandeza de Marcos,siendo apenas una estudiante recién recibida, con 22 años, en febrero de 2006. De ahí que Marcos me llamaba, la benjamina...y hasta que murió , hace dos años, cada vez que me llamaba para mi cumpleaños, cumplíamos casi el mismo día, me decía: cuántos cumplís...¿22 no?

Pues bien, una llamada de Roque, entonces, era para despertarse y comerse los mocos...pues algo bueno siempre traía, sería ahora como esos mails que uno espera , espera y después se cansa y se olvida, pero cuando llegan la hacen saltar a una de la silla.

Pues bien, como en ese momento no existían los teléfonos inalámbricos y mucho menos los móviles... me trajeron el teléfono a la cama con un cable laaaargo que llegaba hasta dónde uno quisiera. O casi.
Cuando corté, los mocos habían desaparecido y estaba saltando hacia la ducha. Marcos le había vendido pinturas mía a un sueco, iba a exponer en su galería Oden Sandviken junto a Demirjian...y además me esperaba para darme los verdes!!!

La muestra se hizo, yo no asistí obviamente y perdí todo contacto con el galerista, incluso cuando volví a Alemania intenté buscarle en la guía de Suecia, en Sanviken, pero fue inútil. Había perdido el camino.

Después de tantos años y años, esta semana me llega un mail que no sabía si catalogarlo como spam, borrarlo o qué.No conocía a un tal Mats Storsten. Por esas corazonadas que uno tiene lo abrí.
Mats era el hijo del galerista. Me había encontrado por internet y quería mandarme las fotos de mis trabajos y las fotos de cuando estuvo con Marcos...

Mágica, no? La internet digo. Todavía estoy mirando esas fotos como quien mira a un hijo pródigo.
Thank you Mats, por encontrarme y por permitirme compartir esta felicidad con los bloggers y amigos. Thank you very much!