fealidad

realidad pazguata
fealdad de búfalo chino
tropezón no
caída
lágrimas funámbulas
negritud y villorio
peatonal estafada
mar del playa vacía
perros policías

yeso manchado en sangre
fractura expuesta
otitis media

colonia de gusanos
sequía pueblerina
turistas impuntuales

perros malheridos
hijos desatendidos

limón en la heladera
gancia en los vasos
publicidad erótica
un faso otro faso
otro faso
más escupitajos

otro pañal
otra bronca
otro rezo
otro skipe rebotado
otro día sin masticar
un carajo
otro día a pastilla
atraganto
a disculpas
de culpa

maquinar asesinato
pedir clemencia
pergeñar suicidios
pedir eutanasia
sin remedio
así así
así
como el collar de perlas de la madre sobre el piyama

para qué vivir así
si cuando hay disfraz nadie entiende el chiste

el sueño de los justos

Oigo las sierras eléctricas
cortando madera
como las cigarras del Brasil

así se escuchan
así me despierto

adoro estar en un mundo con menos pesadillas
que en el mío
pienso y luego digo:
¿mejor que en el mío?

uno se acostumbra a no tener padre
dijo bajo las estrellas del sur y el ciruelo
donde su padre hacía malabares
con los pomelos de las muñecas descuartizadas
enamorando muchachas

vos tenés papá
le dije cagándome de viento del nogal
acompañada por mi enana madre
que sopla siempre

¿dónde está?
dijo sonriendo así de costado con esa voz gruesa
que ahora le sale
y que afina sólo cuando está contento

en kamchatka no sé en españa
dije rápida

¿ves?
dijo él ganándome la pulseada
y siguió cruel como el dolor de cada instante
¿si quiero hablarle?

lo llamás por teléfono

¿si quiero tocarlo?

vas a tu corazón

¿si quiero jugar al fútbol ahora acá con él?

es tarde mejor me voy a dormir

¿lo extrañás?

a veces ¿ vos?

yo no
mi mamá sos vos mi papá es la gata.

el futuro llegó hace rato para los vencedores y los vencidos

A veces el exceso de pensamiento puede motivar esta desviación...

Así decía un Ministro de Bienestar Social de la última dictadura de Argentina, hablaba de unos adolescentes detenidos.
Yo, era adolescente en esa época.
El que no me crea, vea este increíble video con el tema de los Redondos de fondo: Vencedores Vencidos.


Ayer a la noche nos quedamos viendo videos de los Redondos en you tube con Balta. Y comencé a contarle. Cosas que me venían. Crecí con la dictadura que muestra el video, crecí con la Argentina campeona mundial de fútbol y perdedora mundial de cuerpos en el río. Después llegó Alfonsín , todas las tribus de mi calle salíamos a festejar, no por el candidato, sino por la democracia... la primer votación, creíamos que se acababa todo, que iban a decir adonde habían tirado los cuerpos de los 30000 desparecidos, pero no, Alfonsín y su bendito punto final, dejó libres a los ovejeros manto negro, como dirían los Redondos, entonces vino una época, de democracia sí, pero los perros seguían creciendo y ladrando de la misma forma , con la misma impunidad bajo la ley de obediencia debida.
Y los recitales de los Redonditos eran para eso, para saltar y descargarse de la furia de vivir, de no haber muerto, quedábamos sordos varias horas después de ellos, el Indio nos bombeaba el pulso con su rara voz , la energía explotaba y llenaba los vacíos cuánticos, y cada vez que alguien ponía un disco o un cassette se repetía el rito, como anoche, el volúmen cada vez más alto, más alto, no importa nada, ni los vecinos, ni los parientes nada, sólo el Indio cantando.
y cómo no sentirme así
si ese perro sigue ahí
y que podría ser peor
eso no me arregla ahah
eso no me arregla a mí
Todo un palo, ya lo ves. Para esa época había asumido el presidente más vendepatria que vi en mis 45 años, pizza y champagne era su leiv motiv , no lo nombro porque es gafe, yeta.
Mientras apuraba la muzarella con un targo de burbujas indultaba a los pocos represores que Alfonsín había logrado encarcelar.
Ahí me recuerdo saltando con Dina en los estudios Tilt! de la calle Portela , donde yo le había pintado unos murales de comics gigantes, El dado vuelta que se veía cuando se entraba al estudio lo había elegido Luis Alberto Spinetta, allí estábamos, los parakulturales, los que luego murieron, y los que no, los que se consagraron y los que no, mascando hueso y anteojos negros para salir a la calle, los pelos de colores, vivíamos dentro del estudio de filmación, ese era nuestro bunker, nuestro escape al palazo. De ahí recuerdo a Mosquito Sancinetto, al tano Borelo, a Eduardo Millewickz claro, a la amiga de Fabio, no recuerdo si era Fabiana, que terminó en el Cirq du Soleil, a un performer maravilloso, que me enseñó lo del balde de hielo a la mañana, no recuerdo su nombre, qué seyo, me olvidé la mayoría de los nombres, pero recuerdo sus caras, recuerdo todas sus caras.
Todo un palo, ya lo ves, cantaba el Indio .Dante Spinetta y Emmanuel Horvilleur eran los Pechugo...andaban en patines de aquí para allá, Catarina dibujaba, tenía 10 añitos, y nos mostraba sus dibujazos...El Tester de Violencia de Luis se iba gestando, y el Mono Tremendo de los Pechugo nos divertía, o nos aturdía, o a veces también de tan inocente nos asustaba. Entonces volvíamos a la carga, pincel en mano y a saltar con los Redondos hasta que terminaba el tema...

La sangre empezó a hervirme anoche, como hace veinte años , hacía mucho tiempo no le cantaba a Baltasar, como cuandoera bebé que le gustaban las nanas en alemán , ahora podía entenderme ésto: subí el volumen al máximo y le dije : así, mirá , así saltábamos con Dina.




A los argentinos que se olvidaron del infierno .

la pizza de mi abuela Otilia

la receta original en su primer carilla...en honor a la nona.
mi hermano abajo, el heredero de la receta y la tradición.
En próximas entregas, la receta completa y todas las fotos paso a paso

Recuerdo muchas cosas de LA NONA .
Que murió a los 95 años. Que nunca usó lentes. Que anduvo en bicicleta hasta los 85 y les enseño a andar a mis hermanos mayores.
Siempre nos decía, cuando la acompañábamos a algún lado en la bici, hay quir de la mano contra los coches, así se ven cuando vienen. No le importaba las puteadas que nos echaban.
Recuerdo que hablaba varios idiomas, pero el que más se acordaba era el esloveno. Que nació en el imperio austrohúngaro en 1901. Murió el día de todos los Santos.
Tuvo dos hijos, mi papa y mi tía, vivió con ellos seis años sola, soportando la entreguerra en una Italia desvastada, hasta que llegó carta de mi abuelo: les mandaba el dinero para venir a la Argentina.
1935.
Papá tenía diez años y juntaba balines perdidos en la nieve. Con eso se agenciaba comida. Mi abuela que de pequeña caminaba feliz por los campos de su padre ,mirándose los vestidos nuevos, nos decía que nunca más, después de la Güerra, había sentido esa felicidad.Que nosotros no sabíamos lo que era el hambre. Tener un huevo frito por semana en un plato y repartirlo entre sus dos hijos pequeños. Mientras se le salían los ojos de las cuencas . El hambre. Hablaba de lo alemanes, de Mussolini, de los camisas negras.
Nos contaba de su pasión por el teatro que abandonó para trabajar de costurera, con sus dos hijos bajo la mesa jugando en silencio. Y la soledad de un hombre que se fue a hacer la América y del que no tuvo noticias durante seis años. Todo el mundo le decía que la había abandonado. Pero no, después de seis estoicos años llegó el dinero, y se embarcaron los tres hacia la Argentna. El granero del mundo. La tierra prometida.
Cuando murió el nono Emilio ya vivían en Mar del Plata y ella, cuando se creía sola gritaba .
Gritos es una forma de decir, más bien eran aullidos de los cuales sólo entendíamos que decía mamma moia , mamma moia, mama moia mate bueya...ay Emilio Emilio...y lo buscaba quien sabe en qué recuerdos. O quizá buscaba a su mamá que murió cuandomi nona cumplía quince años.
Tuvo restaurante, hotel, pizzería...siempre trabajó a destajo, hasta que se enfermó de los intestinos en Buenos Aires y tuvo que parar con la gastronomía. El calor del horno día tras día la había perforado.
Pero me estoy contagiando del espíritu negro de esta época, asociaciones libres que me vienen viendo las imágenes de Gaza.Y no quería hablar de eso.
Quería homenajer a La Nona.
Cuando se recuperó se vino a Mar del Plata. Su única pasión era ir con los franciscanos, cantar con voz temblorosa pero afinada en las misas del padre Pedro, y jugar después, a la baraka- como le decía a los naipes- con ellos, los curas, y llevar flores del jardín y hacer ramos para la iglesia, y pasar la gorra en la misa, y rezar a viva voz con su acento esloveno, todas las oraciones.


Cuando llegaban las vacaciones le invadíamos la casa, mis hermanos estaban de parabienes, ella decía que a los hombres se los debía servir, que las mujeres debían trabajar.

Nos gritaba porque andábamos en bicicleta y le arruinábamos el pasto. Nos gritába porque tomábamos sol en las viejas reposeras, nos gritaba, siempre, a mi hermana y a mí, nos gritaba.

Una vez subió al altillo donde dormíamos, fumábamos y leíamos... y nos dijo: ya tienen veinte años...tienen que pensar en casarse...los buenos candidatos se encuentran en la iglesia. En el pueblo la que pasaba los veinte sin casarse, ya era mal mirada...

Pero bueno, otra vez ya me fui de tema. La cosa que les quería contar es que mi abuela hacía una pizza de la San Perra! A Ale y a mí, nos hacía una a pedido, sin muzzarella, sólo masa y tomate..aunque no entendía nuestro pedido nos complacía.
Un verano que estuvimos solas con ella, nos enseñó el poco esloveno que sabemos. Eden Sva, Tri, Stire , Pet.... mientras amasaba y nosotras leíamos.
Después de comer se acordaba de alguna historia y empezaba. No había quién la pare. Se convertía de mandona en sumisa. Se llenaban los ojitos de lágrimas que no le caían y miraba al nogal, casi con la misma frase de siempre para terminar su monólogo: ustedes no saben lo que es la güerra...

Pues bien, mi nona murió dos días antes que Baltasar cumpliese su primer año. Le gustaba cuando se lo mostraba, pero no sé ya si lo reconocía.

De ella heredamos muchas cosas, libros de oración, cuadritos con poemas moralistas, montones de sábanas remendadas con paciencia infinita, escarpines y manoplas tejidos al crochet en los inviernos, un comedero para las gallinas que ya habían muerto, y cosas por el estilo.

Pero Dany, mi hermano del medio que vive en Munich, el otro día me mandó una receta de 1985. Escrita de puño y letra por la nona todavía en plena forma. Con todas las indicaciones y las ausencias de las mismas...era una vieja bicha con sus secretos culinarios.

Mi hermano heredó eso, ese tesoro que no consiste en más de tres carillas... y me la mandó para que la suba al blog y me mandó las fotos de la última pizza hecha por él, tantos años después.

Si pueden intenten leer la carta.
No sé qué puede ser más disfrutable, si leer la receta o la pizza que puede salir de ella .

obama sin mayúscula

balta hace unos años , disponiéndose a juntar la basura de la costa de lanzarote, frente a áfrica

baltasar lo defiende porque es negro
porque cualquier cosa es mejor que bush
porque leyó que le va a dar mil dólares a los pobres
de estados unidos
vaya a saber por qué

mil dólares má!...sabés lo que es eso?
con trece años su pensar en tan ingenuo
como el nuestro cuando ganó obama
y el mundo respiró por un momento
y nuestros brazos se doblaron
en gestos obscenos:

¿dónde llevaba su canasta caperucita?
bromeaba mi hermano cuando yo era chica: acá!
y me mostraba su codo

el mundo, con obama
se llenó por un segundo de esperanza
tomá de acá georg!

pero sin asumir
obama
ya nos mostró dónde veraneaba...

con pedro intentamos entonces
explicarle algo al balta
algo de lo confuso, algo de algo,
de todo este gran entuerto del dow jones
y de gaza
de la guerra
de palestina
los 200 palestinitos destrozados
sobre el que calla otorga
sobre la condolezza y la condición
la conciencia y la compasión

había una vez baltasar...

es cruel abrirle los ojos a alguien
duele su mirada y
nuestra garganta
como si algo raspara
como si el nudo
nos diera ganas de aflojar
mejor decirle:
si mi'hijito obama va a salvar el mundo porque es negro como el rey mago baltasar

hoy leo en el página un artículo de
o' donell
santiago lo termina así:
..."ojalá le vaya bien con la reparación del mundo. pero es un lástima que haya elegido esperar a que dubya y sus amigos terminen de destruirlo."

fotos de baltasar durante aquella limpieza

Regalo de Reyes

Baltasar duerme. Cómo iba a imaginar cuando le encontré ese nombre derivado del enigma de Kaspar Hauser (Gasper, Gaspar, Melchor y Baltasar...¡¡¡eureka!!!...Baltasar....por lo menos tendrá nombre de rey negro, pensé...) que a sus trece años estaría tirado como un caracol sin casa, como una babosa sin forma, en la cama que lo concebimos.

Pues sí, lo está, la magia de poner los zapatos se perdió hace rato . No así mi costumbre de regalarle algo.

Hoy busco yo los zapatos y encuentro unos que hizo el otro día, están en la piecita. Les saco fotos. Y pido, después de leer a Ramonet, un milagro.

"Balas para los jóvenes, dinero para los bancos". Este expresivo grito de ira de los amotinados de Grecia bien podría oírse, a lo largo de 2009, en otras ciudades europeas. Porque el año que empieza se va a caracterizar, como consecuencia de los despidos masivos que está causando la crisis, por un fuerte descontento social. Y éste desembocará en huelgas, manifestaciones y enfrentamientos que las elecciones europeas de junio próximo no calmarán. Numerosos jóvenes -estudiantes o no-, son conscientes de que su destino es ir a dar a la mar de la precariedad ("generación 700 euros") o del desempleo. Desean hacer tabla rasa. Algunos se sienten de nuevo atraídos por los movimientos libertarios. En la atmósfera de lucha social que se avecina, las filas del anarquismo podrían engrosarse . Como en los años 1930..."

...Entre tanto la crisis climática seguirá agravándose. Todo indica que el año 2009 será el de todos los peligros. Porque agoniza una era, la del neoliberalismo, y comienza, a tientas, un nuevo paradigma. Debiera también ser el momento de todas las oportunidades. Para empezar a edificar, por fin, un mundo mejor.
Ignacio Ramonet, le Monde diplomatique en español

Gubanza con mi tía Darinka

Eran las seis de la tarde.

El cansancio abatía.

El mareo de la vejez.

Dale tía! hacé gubanza.

Frunció la boca, no dijo nada y fue a buscar algo.

Me dio una bolsa de nueces,

y un platito de madera

para romperlas.

-Cuando termines subí.

Volver a la infancia no se puede.

Pero hagamos que sí.

Hagamos de cuenta.

La dimensión del tiempo se guarda en los olores.

Comienza la alquimia.

La receta la lleva en si cabeza.

En sus manos.

En sus ojos,

que comienzan a iluminarse

cuando se va acordando de cada cosa.

Me cuenta anécdotas sobre la Tilka,

así le decían a mi abuela

en el imperio austro húngaro.

-Cuando la nona Otilia amasó su primer pan ,

¡Era la guerra sabés?

tenía trece años, se puso a llorar.

Había muerto su madre.

Te salio bien Tilka! le decía una paisana..

sólo que tenés que dejar levar más.

Por eso, Diana, siempre hay que dejar levar.

Cualquier cosa que hagas.

El brillo aumenta en sus ojos,

tanto como la luz del lavadero

pegando en su pelo o en las baldosas.

Sus tobillos hinchados.

Uno violeta el otro no tanto.

¿Sabés qué pasa-interviene mi tío-

ella empezó a cocinar a los siete años.

Ella no escucha.

No por su sordera que la va horadando de a poco, sino por que está en trance.

Está creando.

Es el estado natural en mi tía.

En alfa.Ni se da cuenta quele saco una foto tras otra.

La cámara no puede registrar su rapidez al rayar el chocolate, el limón, al revolver el pan rallado.
Al probar y agregar canela.

Duda.

Ese instante la vuelve humana.

Es la única vez que la veo dudar.

Como una artista frente a su obra.

Como cualquiera , es.

Humana.

Y duda.

Comienzan a subir los olores.

Profunda, intensamente huelo l

a vida en la cacerola.

El limón se hunde

en el fondo de mis cinco años.

Ahí justo en el centro

de la glándula

que registra la felicidad.
la canela redondea el tiempo,

lo vuelve epiralado y sabroso, lleno de aromas para comenzar a

disfrutar,

a crecer,

a soñar.










Cuando terminamos me muestra la receta.

Me dice,- no le hagas caso.

Está todo mal anotado.

el año nuevo al server

Como diría Marcelo Figueras en su novela tan atrapante: la batalla del calentamiento, Alfaguara 2006, el fin de año en esta casa fue al server Ergo: al revés!
Empezó todo con la visita de Dina, antes de paartir a Uruguay, nos cagamos de risa como siempre. Había comenzado el último día del 2008.
Me fui a dormir. Al despertar, comenzaron las idas y venidas,sueños y despertares de todos los habitantes, ex , en tránsito, o futuros, de esta casa.
A la noche, mi padre nos madrugó, diciendo que tenía una festichola en lo de Norma y que para eso se había mandado una flor de pascualina con su única mano conciente de órdenes, tales como picar, sazonar, probar, etc.
Por supuesto no tuve que preocupame en ir a buscar a mi hijo a ninguna fiesta de madrugada, sino al tarambana de 83, bajo los cuetazos y con su hemiplejía, a la casa de Norma, la chica que lo cuida.
La pascualina que el 30 estuvo haciendo mi viejo toda la tarde, no era para nosotros, de esto me enteré a las ocho de la noche del 31y en la heladera por supuesto no había otra cosa. Yo sólo pensé en la gubanza, un pan dulce original de eslovenia, que amasó mi tía y que yo había documentado fotográficamente para bien de la familia.( Ya lo verán en una próxima entrega)

Mi sobrina decidió irse a Mar del Plata a las siete de la tarde con su novio y amigos. La casa se convirtió entonces en un quilombo de despedidas y buenos augurios, abrazos y pedidos de cigarros, trenzas para viajar ,fotos familiares, disputas por la gubanza de la tía, llanto de mi viejo, bolsitos recién hechos con jean, mi hermana que se iba a una fiestonga y Balta que seguía fiel a su amiga la computadora, antes que a su prima Rocío.
Yo le deseaba que las doce la agarre en la ruta tocando bocina y a la luz de las estrellas, pero ganaban los que insistían con que sean los el primer coche del 2009 que llaegase a La Feliz, o sea Mar del Plata, porque aunque más no sea, iban a salir en la tele!
Al final terminamos cenando con mis tíos, Rocío no fue la primera en entrar a la ciudad feliz por un pelín, y los cuetes los vi de la terraza.
Después de la odisea para subir con mi viejo la escalera, comimos la bendita gubanza,y tomamos sidra que le arrebaté a Rocío antes que se fuera, ya que el champú nadie lo toleraba, sólo Balta que insistía que le abran la botella del Mumm para él, que ya tenía 13 años. La moción fue absolutamente vetada por todos, como es de imaginar.
Entonces, en venganza, adicto al haboo, donde se codea con chicos de Fuerte Apache que escuchan tiros de madrugada, se quedó despierto toda la noche, y atento a los antecedentes familiares escuchados en estos días de anédotas donde el que no corre vuela, de abuelos y tíos embusteros , desarmó la cama, y siguió conectado, hasta que el sol me despertó a mí,en el otro cuerto a las ocho de la matina del 1 de enero.
Al pasar por su habitación- ¿qué haces a las ocho levantado?- muy sueltito de cuerpo y con los ojos sin un atisbo de haber dormido me dijo: me acosté y ya me levanté...cosa que como buena embustera, no creí.
A la noche hubo ,sin darnos cuenta, una reunión de madres blogguers en la piecita, (ver post sobre ella, más abajo). Estuvieron María W, Leicia G, y Lumi. Fue una maravillosa manera de comenzar el año.
Y para frasearlo otra vez a Figueras, una verdadera Batalla del Calentamiento.
Eso si, no sé si global, afectivo o qué pero sirvió para combatir el viento frío que había llegado a Buenos Aires.