domingo, diciembre 28, 2008

Aquí va otra de las que más me gustaron


Esta postal es de Andrea Milde, tejedora de gobelinos, soñadora , madre de dos hermosas criaturas: Lea una literata genial, de 14 años, y el pequeño Ulises
Andrea , además de un alma gemela que me dieron, es una creadora multifacética, no sólo por sus gobelinos sino por sus magníficas fotos , sus hermosos textos y sus tejes y destejes de madejas de alemán o español, su sensibilidad exquisita, sus huertas o laberintos, su pensamiento, sus reflexiones... siempre recomiendo , a los que no la conocen todavía, que visiten su sitio.
Y el blog de Lea, su hija.
Gracias Emilio por ponernos en contacto...tengo mucho para agradecerte, pero meter a Andrea en mi camino, fue tan grandioso como aquella cena en Als 4 Gats.

sábado, diciembre 27, 2008

De las que más me gustaron


Como siempre, llegan las fiestas y comienzan a caer postales y salutaciones como copitos de nieve, al principio de a poco, y más tarde blanquean todo.
Esta postal me la mandó Mauricio Planel, un mago, un genio, un amigo grande neu pais mais grande do mundo, viva Pelé! jaja...perdón por mi potuñol!
Èl además está ilustrando mi primer libro de poesías...y me tiene una paciencia....
beijo Mauri!
..para los que quieran ver la maravilla de su arte: www.elcollage.blogspot.com

viernes, diciembre 26, 2008

En estos días


Sigo buscando. Qué, no lo sé. Pero encuentro tantas cosas en esta casa que me dejan con la boca abierta .
Hoy, día de navidat, nos pusimos a hablar de pintura, con Norma y papá, en el desayuno-almuerzo de resaca y sueño.
Le conté a Norma que papá había hecho una vez una pintura, desafiándome, diciendo que lo que yo hacía, lo hacía cualquiera ,que era una reverenda porquería lo que yo hacía. Sí, así nomás, así éramos tratados por papá antes de que nuestro arte se cotice. Luego, ya nos hablaba con más respeto, nobleza obliga.
Pero volviendo al tema, me pongo a buscar la pintura con la que papá decidió demostrarme que él pintaba tan MAL como yo, y me encontré con otras pinturas, otros dibujos, otros momentos.
El que les voy a mostrar ahora es el retrato del papá de Baltasar, que hice una noche de abril , en el año 1991, en Mar del Plata.
Fue una de nuestras noches más oscuras, en la que el arte, como siempre, nos salvó.
Estaba acompañada de otra, con un texto ilustrando una especie de historieta, que arrancaba con los párrafos de una canción :
"En estos días
no sale el sol
sino en tu rostro
y en el silencio
sordo del tiempo
gritan tus ojos"...*

yo la seguí así ilustrando cada viñeta: gritan mis ojos, gritan sus ojos, sordos de tiempo , de tiempo sin tiempo, de tiempo sordo y absurdo, y lento, y doloroso, como una herida, con el cuchillo, que duerme, al costado de tu cama.

*la canción es de Silvio Rodriguez.

martes, diciembre 23, 2008

mi deseo para estas fiestas

a todos
los que día a día
no saben ya qué hacer consigo
les digo: ojalá que el arte ilumine
hasta la noche más oscura.
un abrazo
foto de martín carochi

lunes, diciembre 22, 2008

La piecita

Un pedazo del chapadur donde pintaba los papeles, los había amurado a la pared de la "piecita", todavía están, como sosteniendo los graffities que dejan los nuevos...balta y roci: Sho y qué?
Ayer , cuando revisaba todo, se cayó una foto de atrás del chapadur,
era Dany, mi vieja, mi tío, la Memé, y papá medio cortado mirándolo.

Nuestra primer biblioteca. Parece chica, pero de fondo, no nos alcanzaba el brazo.
El palo de amasar ravioles, dentro de la bolsa del primer pan lactal que comimos.

La botella del aguarrás. Conserva todavía su lugar, aunque vacía, y caa vez que alguien busca aguarrás o solvente papá dice...fijate en la botella verde, ahí... y todos sabemos...

Con esto planchábamos, y sobre todo jugábamos con Ale a la tintorería. El hilo, una maravilla, tiene más de 50 años, lo trajo mi viejo de la Wells. La máquina cosió de todo...para qué vamos a entrar en detalles!

La vieja Siam, la heladera...papá la volvió a conectar...

La bolsa de las compras, tejida por mi vieja creo, o usada por ella y por nosotras..ls odiábamos...a la bolsa, sobre todo cuando nos mandaba a La Perla, a comprar dos botellas del tinto El Zaragozano.

El lapicero lo hizo mi hermano Dany, estaba en el escritorio de los varones. Creo que era una caricatura que sacó la revista Gente sobre Perfumo.Aunque no entiendo bien, porque Dany era fana e Independiente...

El maletín más nuevo que podíamos tener para ir a la escuela...jajaj

Uaaaaaaaaaa!!!, esa toalla era de mi papá, hizo furor en los 70 en la playa, era en degradeé de verdes al amarillo, todos los hermanos nos pelébamos por usarla.Parecía de terciopelo de suavecita.

Éste aunque es más nuevo, es del 92 , lo compramos con Valdi en un marionetería de Praga. Se parecía a mi abuelito Ignacio. Tenía una cerveza en la mano.

El veladorcito que compartíamos Ale y yo.Le falta gran parte , era como un faro, con vidrio a cuadritos, el pie y lo de arriba, era como de onix...


Mamá planchaba con ésto. Una Atma. Pesaba como el plomo, sobre todo cuando nos hacían planchar sábanas.

este conejo me lo gané en una kermesse de la parroquia del barrio, conel número 70, me puse supercolorada cuando me di cuenta que llamaban al 70, y mi mano transpiraba y lo deshacía, hasta que roja como un tomate dije el conejo o el escarnio. Era peludo, olía a choripán.

Siempre que vuelvo a la casa de mi infancia me agarran unas ganas locas de tirar cosas.
De hacer espacio, limpieza. Hurgar en el pasado de los objetos que la habitan.
Mi fuente de inspiración para tan agobiante tarea es "la piecita". Un cuarto que siempre funcionó de algo distinto. Fue cuarto de costura, taller de pintura, de escritura, despensa, planchado, entregas de Diseño V para la UBA, mercería o aula, según demandaban los juegos con Ale, capintería y bordado, armado de artesanías, poesías, lugar donde fumar el primer faso.
Cada vez que vuelvo, la encuentro distinta, pero siempre atiborrada de cosas que no se usan, y me emperro en limpiarla de polvo, en lustrarle el piso, en hacer lugar, aire, espacio, respiro.
Uf, con la uñas negras y el cigarrillo en la boca, recordando los primeros juegos cuando se cortaba la luz, Dany nos corría por toda la casa, y al final lo encontrábamos detrás de las cortinas iluminándose la cara con una linterna roja, que era suya. Solo suya. Tendríamos cinco años.Mi hermano once.
Después llega la decisión de ser pintora, la tomé ahí con sólo 10 años, escuchando a unos futuros arquitectos hablar sobre el ser libre o el ser esquemáticos, estucturados.
Pregunté si podía estudiar pintura, me dijeron claro, hay escuelas de bellas artes.
Y así, mientras voy llenando bolsas de consorcio, con objetos destruídos y chucherías , voy recordando, y me detengo entonces para fumar, y miro la noche, porque empiezo de noche, y sola, cuando todos los habitantya están acostados, es una ceremonia casi.
Pero siempre, siempre, le perdono la vida a algunos objetos.
Inútiles, tontos, y hasta por ahí feos.
Juro que revivo infancia.Veo a mis hermanos, a mi hermana, a mi vieja.
Los veo. Los tengo ahí, en esas cosas sucias , retazos despojados de toda gracia, mancos, polvorientos, rotos y destartalados.
Las cosas que eran grandes, sagradas, bellas,hoy son pequeños pedazos de esa vida que perdono en cada viaje. A lo mejor algún día ellas me tiran a mí.
Por eso anoche saqué decenas de fotos, algunas de las cuales subo acá.
Por las dudas.

fin de fiesta












































Marcelo cumplió años.
Había mucho para festejar.
Cuando todo terminó
la casa estaba preciosa.

El calor agobiaba aún bajo la parra.
Los veteranos de guerra habían partido.
Quedábamos sólo algunos de la Primera Fila,
los que ponnemos el pecho a las balas de la vida.
La copas llamando a los duendes nocturnos.
La música viniendo de lejos.
Las luces todavía encendidas en las habitaciones.
La perra , Brit , buscaba las sobras.
Después resignada, buscó su comida.
Tomó agua lago rato.
Se echó en las baldosas frías
a dormir.

La naturaleza es sabia.

miércoles, diciembre 17, 2008

le croquignon








Me hice rulos nomás... para ir a dormir, camisón de hilo blanco sábanas blancas, boca roja... y la final de talento argentino!!! kitsch eh?
Eran las ocho del sábado cuando el peluquero le decía a una clienta, que había una mujer ( yo) que venía a peinarse para irse a dormir y al, me stás jodiendo, que le contestaba la clienta, me señalaba como bicho raro...por supuesto que no lo podía creer!!!...y yo no podía creer que ella se hubiera planchado el pelo , con los rulos fabulosos con que había entrado...en fin...hay gustos para todos...
Con mi cabellera explendida y llena de rulitos , salí de la pelu a los saltos... saludaba a todos los vecinos como si fuese Shirley Temple o una Miss Universo en carroza...la mano lenta y los rizos acompañando el ralentado del caminar y sonreía...qué feliz...qué feliz era.
Al rato los rulos se habían convertido en bucles largos, y le dije a Rocío antes de que quede el lacio natural..plis, unas fotos para eternizar el momento...es la primera vez que tengo rulos en mi vida.
Duro una noche. Nunca lo olvidaré. Y acá estoy...
a punto de hacerme rastafari!!!
Ah, le dedico mi peinado a Gabriel, que me dijo que se llama le croquignon o algo así... me gustó.
Le croquignon.


martes, diciembre 16, 2008

hombre zapato




Vos arrojaste hombres
al vacío
muchos te queremos arrojar
zapatos
pero de clavos
que duelan
y pinchen
como alambres de púa
de Guantánamo


Este dibujo lo hizo Pelenbal hace mucho...

sábado, diciembre 13, 2008

Inútiles todo servicio






Hubo una noche
un asado
una parra frondosa
mantel velas
platos rayados


olor a Buenos Aires
verano

cámaras pasando de mano

hubo una noche
un asado
bares que ya no están
los enfrentados
madera y azulejos
faso y billar
ventiladores de techo

ella contó
desayunó con tres octogenarios:
piba, decime vos que sos joven...
¿ te gusta más este tiempo
o el que se fue?

ellos contaron
morir o ser torturados
zafar de la colimba en el 76 , 79
el chicle pegado a los rayos X
da mancha blanca en el pulmón
la chinche en el pie en el electro
da sacadura

la locura
la última salvación
DAF o ITS

ahora, una pregunta, dijo él,
los ojitos le chispeaban:
cuando saliste de ahí...
¿no pensaste que ellos te habían ganado?

jueves, diciembre 11, 2008

ciruelas

las ciruelas caen rojas
como tus sonrisas

de a poco van dándole calor a mi vida

pero es tan poco
tan poco
que a veces busco
y sólo sopla el viento

martes, diciembre 09, 2008

Trenes argentinos , trenes privados... vacas holando argentinas











asientos 5-6
una mina subida subía una mochila
ese lugar es mío le dije
sorri nou hablou espaniol
dats mai dije
señalando el porta valijas
ou ies
uer ar iu from
holand
ta bien
pensé

pusimos las pinturas
pusimos el reproductor camouflado en una bolsa
pusimos el culo con el jean pegado en el asiento
el guarda era amable como el chanchito beib
dormimos
fumamos en el pasillo
roci comió un pebete
y le sacó el jamón del medio
volvimos al pasillo
fumamos
escuchábamos el ruido intenso de los fuelles sucios
de las vías
golpeadas por las ruedas de acero
con el olor a zorrino argentino
a pampa argentina
y a yuyo escocés
un olor de mediodía seco
como los ojos
después del mal sueño
y el agua caliente dentro
de la botellita azul
el baño con hedor a meo
nos hacía volver rápido al vagón
a dormir
y soñar con una utopía
Y si la próxima venimos
con un destornillador
un cif
y una poco de cola?
Tan poco es lo que falta
para que los trenes
no sean extranjeros?
miré a las holando:
dormían con la mochila en sus barrigas
yo argentina
chupé un poco de agua
y me puse también a dormir

Recuerdos de Buenos Aires.

Estuve en Buenos Aires este fin de semana. Mientras viene el técnico informático a arreglarme la ordenata, que no puede subir las fotosque saqué, les cuento que fue un viaje de esos relámpagos, de una excitación emocional por el que ahora , mi cuerpo avejentado, me exige como diría Dina, una buena dosis de cama y relax.
Ya el último día y buscando entre agendas viejas que guardo en el cuarto de soltera, bueno, no es que nunca me haya casado, pero se dice así, encontré la agenda de 1993, Alemania.
Por supuesto que está llena de nombres que hoy ya no están en esta tierra, otros que sí y les voy a seguir el rastro.
La cosa es que entre chistes de pájaros uyuyuy y anotaciones de cervezas de Praga hechas por Valdi encontré un poema del cuál me había olvidado:

La tristeza sólo se ve en tus ojos
cuando las botellas se acomodan
y forman tu zoo de cristal
el verde se filtra con el gris
de una vida no elegida
y te hace llorar,
como me hace llorar a mí
y se rompe el cuerno del Hoynims.

Ya está.

Llamalo a Pepe te digo y vas a a entender
porqué a veces es mejor no sentirse cornudo
y ser tan parecido a los demás.

No es que renuncie.
Seguirás siendo mi venado
mago, clown y a veces
brujo malo
también el más lindo bufón
que por cuidarme se arrodilla
con un champagne en la mano.

Llamá a Pepe para entender
porque es bueno elegir
un rincón alejado en el cementerio.

( se lo dedico a las chicas, que tomaron conmigo mate en el botánico)

viernes, diciembre 05, 2008

Baga biga higa: conjuro de brujas


...ser vasco, o saharahui
ser indio
es como ser loco perdido
no quisiera estar en tu pellejo
nunca te quedes dormido
deberías andar sin descanso
...

parte de la letra de Kiromantzidxa,
con música de Laboa y
letra de Sarrionanda





¿Queda sólo la posibilidad de predecir la muerte que se lee en las rayas de la mano y ofrecer un poco de café, calor y amistad, o podemos esperar algo más?

es lo que se pregunta M.S. Bastida en el último disco de Laboa: Lekeitioak

Yo prefiero esperar, cantando bajito, la cancioncita infantil que da vueltas en mi cabeza, todo el tiempo, desde el primero de diciembre. Quizá sea el conjuro para que vuelva a este mundo.

Baga biga higa Uno dos tres
laga boga sega cuatro cinco seis

zai zoi bele siete ocho cuervos
harma tiro pun arma tiro ¡Pum!

El documental es una parte de La pelota Vasca, de Julio Medem.

jueves, diciembre 04, 2008

No me resigno

¿Dónde estás Mikel?
¿En los rincones de este video?
¿En mi jardín oscuro?

¿Porqué sufro tanto tu muerte?


Balta escribía con tu canto sus poemas
yo pintaba y eras bello
bello como la fealdad verdadera

Casi no puedo escucharte
Casi entiendo que a todos nos llega el final
pero no me resigno
Mikel
con vos no me resigno
se me atravesó una espina
en mi agujero
y duele
como tu voz
duele





Adoro nuestros rincones
cuando la niebla
me los esconde
cuando no me deja ver
qué es lo que oculta
es entonces
cuando comienzo
a desvelar lo guardado
aquellos rincones
que comienzan
a surgir dentro de mí


Este video lo encontré en el blog de Manuel Holgado .Tiene imágenes del País Vasco. Con Manuel nos conocimos gracias a Mikel Laboa.
En su blog hay mucho más sobre Mikel, pasen y sepan quién era ese mago :
Les dejo el link:
escritas desde abril

martes, diciembre 02, 2008

Agur Mikel

Me hizo el comentario Valdi abajo del post
y no lo entendí.
Él escribe así. Cosas que se le disparan. Cosas que asocia.
Gure Hitzak, nuestras palabras.
Es otro criptonita como yo.
Después llamó desde España.
Después me dijo:
¿Por qué me respondiste lo del pájaro así? ¿No entendiste?
No. No entendí.
¿No entendiste el Agur Mikel?
Bueno, agur, ¿y qué? ¿qué pasa con el agur Mikel? Mikel,sí,Laboa.¿Y qué?
Murió.
Arma tiro pum.

lunes, diciembre 01, 2008

y llegó el día
















y llegó el día
de pintar
acabando huipiles y telares
colores
entramados
soles y lunas
verdes

llegó el día
después de la gran noche oscura
de ver lo fuerte
debajo
flotando
la luz
inunda y sostiene

los palacios se derrumban
sobre las viejas culturas
y una vez más el sol
renace en los
tiempos de las comarcas
de otros

desahuciados
silenciosos
sumisos


los que saben
los que entienden
esos
esperan
a que también
algún día
sea
el suyo.