lunes, junio 30, 2008

Con una lata una foto



cestas latas estas fot





Qué es la Lata Mágica Recife

Odilene Andrade y Willam Duarte, pasaron por mi blog padres en apuro y me dejaron un comentario, pasé a visitarlos , son fotógrafos, guías de turismo y estudiantes de comunicación social; periodismo y publicidad y propaganda, residen en barrios de la periferia de las ciudades de Recife y Paulista en Brasil.
Trabajan de forma independiente en proyectos experimentales en el área de la imagen y la fotografía. Las fotos producidas son artesanales, fotografiadas com una lata de leche en polvo.
Hay gente tan creativa , solidaria y auténtica trabajando en el mundo, que para qué vamos a ocuparnos de aquellos otros ¿no? que teniendo la posibilidad , la desperdician levantando carpas de 8000 pesos y muñecos inflables cada vez más grandes.
Cuánto cuesta ese circo beat.
¿Por qué no se financian con esos 40.000 pesos argentinos,
(más de 10.000 dólares y menos de 10.000 euros) proyectos como éste , de inclusión social , dónde el arte es para todos?

Vean este blog, vean los videos , cómo trabajan con todo tipo de gente, sin discriminación, y con el sentido de una cultura tan solidaria y popular que realmente me debo sacar el sombrero.
Si se quiere se puede.
Gracias Odilene y William por hacerme conocer ese proyecto y
perdón por no haber podido contestarles en vuestro idioma.

sábado, junio 28, 2008

El procedimiento de la infancia






O la infancia del procedimiento...
así se llama la sección que Mirta Colángelo, reconocida educadora por el arte de Argentina, tiene en el blog de Selva di Pasquale.
Me ha llegado ésto, que quiero compartir con ustedes, es una nota dónde hablan los chicos de mis talleres de dibujos y palabras , y dónde hablo yo sobre los chicos...

Hay poemas preciosos de ellos, sobre la libertad o la muerte...pinchen aquí

El blog es: El procedimiento de la infancia y lo voy a linkear para el quiera seguirlo en la sección meu ami...

Los dibujos que ilustran este post, son de Juanpi, uno de esos geniecitos que salieron de ahí, que me sigue firme sea dónde sea, cuenta sólo con nueve años, y pronto subiremos todas sus historietas de sus pérfidos o buenos héroes a su estrenado blog: SOMBRACOMICS.

viernes, junio 27, 2008

Sordi provocado por los tallarines




Para los que no entienden lo que dice el genio de Alberto Sordi, ( porque me han llegado algunas críticas...ejem...) Sordi, loque quiere es parecerse a los americanos (yanquies) e intenta comer todas esas cosas sanas que ellos comen... nada de macaroni, chianti, ni toda esa cosa que emborracha. Los norteamericanos son fuertes, toman leche, yogurt y "tutta esa roba"- toda esa cosa- que él se dispone a comer . Vean qué pasa cuando lo prueba.

Yo no como fideos, yo no tomo vino tinto,
tomo leche, yogurt, mermelada, pan, cosas sanas...
ja! fideos...

Así dije hoy. Pero al revés.
Qué mierda de semillas, fenogreco,
chía, germen de trigo,
girasol,
qué es eso de los cuadraditos con bananas,
ese yogurt mezclado?!

Quiero carne, nerca quiero,
a lo bestia, así, en sánguche,
al sol chorreando, a la vida
y un shot triple, sin té de ginger,
con tinto y soda.
ja...macaroni...
¡grandísimo Sordi!

Nerca: carne en lunfardo. Shot triple: alfajor de chocolate triple capa.

miércoles, junio 25, 2008

hermosa tu gemido la otra tarde

hermosa tu gemido la otra tarde
es todo lo que quiero en este mundo
ese ronco placer en lo profundo
me ahuyenta lo que tengo de cobarde
mirame me decías sosteniendo
mi cara para verme y te miraba
tus ojos bien abiertos te besaba
y nuestra luz de a poco se iba abriendo
y abriendo y la sonrisa tuya mía
las palabras secretas en tu oreja
y el oceánico fondo de tu queja
el tráfico al oeste se iba el día
y hoy nunca amaneció no están tus pasos
yo te tuve brillando entre mis brazos


borracho en peatonal todo a los gritos
borracho en peatonal todo a los gritos
zafándose del cana yo no robo
salgo a juntar cartón yo no soy lobo
soy cordero no soy de esos putitos
que porque ganan plata se creen mucho
y te quieren pisar y acobardarte
yo no salgo con fierros a matarte
yo tengo dignidad yo no soy trucho
y andaba así a los saltos predicaba
con los brazos al cielo mucha fuerza
juntando la revolución dispersa
se viene el fin del mundo amenazaba
todos blandos curiosos y él ahí fijo
aguante jesucristo putos dijo

Estas palabras, maravillas de sonetos, pertenecen a Ramón Paz.
Hoy me dejó subirlos al blog.
Gracias Ale, por descubrirme a este poetazo.

Uno más lindo que el otro.
Para ver en su blog:

pornosonetos.blogspot.com

martes, junio 24, 2008

En la feria del Este hay un águila sobre la mesa.

El Águila de Baltasar del que les hablaba ayer, ocupando toda la mesa.


Uno de los temas preferidos de Baltasar, de mi sobrino Bruno y mío.
Ángelo Branduardi, cantando Alla fiera dell 'est,
Subo las dos versiones, la inglesa y la italiana son igualmente hermosas.
Quería encontrar esto a la mañana, pero el destino me jugó una mala pasada. Dónde decía Alla fiera dell' Est estaba grabada la última entrevista que me hicieron en Lanzarote, así pues , que desayuné, con mi propia voz, convertida al conejero ( tonada propia de la isla de Lanzarote)...un papelón.

Pero Pan, aquí está, Alla Fiera dell 'Est per te. Eso sí, cantada por él mismo, que es mucho mejor que yo.



lunes, junio 23, 2008

Madre rara busca cielo azul.



Soy una madre rara, le digo a Baltasar en la cena. En algo he fallado. La comida no está lista cuando debería estarlo. En la mesa hay maquetas de águilas y trinchetas en vez de mantel y flores. Comemos, uno allá, en su mundo, el otro acá, en el suyo. No hablamos. Payamos hasta casi las doce. Y reímos. En el silencio de la noche, reímos como dos adolescentes en la edad del pavo.
Ocupate de vos, me dice. Yo ya estoy grande. ¿Grande?, si la piel que acaricio de vez en cuando es de un durazno casi maduro.
Se va . Me deja sola.
Busco a Julio Villar, en su libro, ese marinero solitario tan humilde y tan sabio, donostiarra. Una y otra vez leo su dedicatoria: Detrás del horizonte siempre hay una isla en la que la gente sonríe y el cielo está azul. Mi deseo es que la encontréis. Una abrazo muy fuerte Julio.

Si él lo dice después de escribir lo que sigue, deberé hacerle caso.


Me digo que un vagabundo que vuelve a la civilización con sus ojos cargados por el brillo de miles de noches pasadas bajo las estrellas, y salta dentro de esa sociedad, se ha de sentir perdido, desfasado, perplejo. Después de haber vivido en libertad no se ven las cosas de la misma forma ni con los mismos ojos. Cuando se ha vivido solo, en un mundo donde el hombre mostraba su cara gentil: ciuando se han pasado meses y meses en la mar; cuando se han descubierto verdades en los bosques, y en las rocas, y en los gestos, y en las miradas, y cuando después se vuelve hacia los sistemas del hombre actual, uno tiene miedo, pues esas noticias monstruosas que le han llegado de vez en cuando, en el transcurso de su viaje, le han de empezar a afectar directamente.

Julio Villar ¡ Eh, Petrel! Cuaderno de un navegante solitario.Ed. Juventud.Barcelona.

A mí me afecta el mundo como yo le afecto a él. Mi blog ,tan íntimo, me dicen que da miedo.
Yo digo que a mí me asusta la cal que se ha juntado en cada mirada. El disfraz de felicidad publicitaria. La apariencia de estar como no estamos.
Gracias Julio, seguiré buscando el cielo azul aunque sea en el reflejo del agua.

jueves, junio 19, 2008

Delicado equilibrio



"Te he dicho que el verdadero arte de un guerrero consiste en equilibrar el terror y la maravilla"
Carlos Castaneda. Relatos de poder.

La foto la tengo en el escritorio de la compu. Abro y me fusila cada mañana. Pero sus flores y su escritura en henna ,indescifrable para mí, me calman.
Me acompaña desde hace años, cuando en el Hammam de Ulises la linkeé por vez primera. Nunca pude recuperar el nombre de la autora, la ví en la Fundación Contamíname, de Pedro Guerra, en España. Después la bajaron y el nombre se perdió.

Hoy, cuando agarré el libro de los Relatos, y abrí, apareció esa frase marcada por mí, quién sabe cuántos años atrás.

Todavía me sirve.

Les recomiendo darse una vuelta por la Fundación y ver a Pedro Guerra en concierto, pinchando en los links marcados en verde.

martes, junio 17, 2008

Mira tu aldea y recordarás el mundo


Esto lo escribí en diciembre del año 2004. Lejos de mi papá, vivía en Lanzarote y recordaba el 2001 en Buenos Aires. El cacerolazo. El fuego. Y papá mirando con esa mirada dura de la foto de abajo. Anoche me acordé de esto. Viendo otro cacerolazo. Siete años más tarde.

En el papel aparece una acotación en el margen. Escuchar a Bonacecelo (o la aldea perdida dónde fluyen las aguas del recuerdo).

Mi papá se llamaba Maximiliano. Máximo,

le llaman. Todavía vive.

Nació en Yugoslavia, juntaba balines con siete añitos escarbando la nieve.


Tenía un abrigo precioso y corto, y un gorro que le tapaba las orejas.

Las piernas desnudas.


Hoy tiene una camiseta blanca y está acodado en el balcón.

Mira cómo queman neumáticos los piqueteros de allá, del otro lado.

No sé que pasará por su cabeza

mientras sus ojos

se pierden en el fuego.


Va a cumplir 80 años.


Nunca volvió a su aldea.


(la de arriba, otra fotaza de la Roci)

lunes, junio 16, 2008

Día del padre

¿Qué viste Viejo? ¿ Qué ves cuando me ves?



La foto se la sacó Rocío Pedroza, mi sobrina,
cuando este verano papá salió del hospital.

domingo, junio 15, 2008

El campo es ese lugar donde los pollos se pasean vivos.

Así decía Cortazar.
Buenos Aires es aquella ciudad donde las gallinas golpean cacerolas.

Me parece increíble. Ayer no salí en todo el día de mi cama. Estuve enfrascada con la novela inédita de mi hermana. 200 páginas casi. Comencé a la una de la tarde, y terminé a las 00:00 según marcaba el reloj de la cocina. Me costó volver de aquel libro.
Recordaba a mi doctor, hay que unir Diana, la realidad y la fantasía. Cómo.

Así.
Argentina.
Ayer.

Volvé Julito, la realidad es más increíble que la fantasía.
Y si no, lean este diálogo aparecido hoy en una nota del Página 12, de Diego Martínez.

HUBO PROTESTAS EN LAS CALLES PORTEÑAS

Una tarde de cacerolas
Las manifestaciones a favor del campo se repitieron en varios barrios de la Capital Federal. En Callao y Santa Fe eran pocos y ni siquiera llegaron a cortar la calle.

Santa Fe y Callao. Atardecer frío. Una cincuentona le tira los pelos a otra. Le arrastra con furia la cabellera roja. Varias insultan. “¡Denle la espalda!”, proponen. La colorada se aleja.
–¿Qué pasó? –pregunta el cronista, recién llegado.
–Es paraguaya. Preguntó por qué cortábamos la calle. ¿Por qué no se va a Paraguay?, le dijimos –explica una mujer, vincha celeste y blanca.
Todos tocan bocina. ¿Señal de apoyo? Ninguno frena. Hay treinta personas de un lado y veinte del otro. No hay cacerolas de teflón.
–El Gobierno quiere generar caos. Es autoritario. Hacen todo para reprimir y mandar a la gente en cana –cuenta un hombre de 40 años.
–Reprimieron –dispara el cronista.
–¡Claro! A De Angeli.
–¿Hubo heridos?
–No.
–¿Los golpearon?
–No. Subieron a 19 a un camión. Ya los liberaron.

Los hijos de los campesinos no vinieron. Edad promedio: medio siglo. Dos carteles: “Basta de odio, Cristina” y “Alí KK y sus 40 ladrones”.
“Son desastrosos. Les sacan la plata a los campesinos”, explica una anciana, setenta largos, tapado de piel, varias capas de pintura.
–¿Les sacan porque son ricos? ¡Si son ricos que lo disfruten! Las retenciones son inconstitucionales, tengo hijos abogados. Fernández dijo que no iban a lastimar a nadie y Gendarmería lastimó a un montón de gente, mujeres, chicos. ¡Son todos montoneros!
–¿Recuerda una represión semejante?
–Sí, cuando se fue De la Rúa.
–En 2001 hubo decenas de muertos.
–El problema es que acá se oculta todo, hijo –explica.
–¿Salió a la calle en 2001?
–No, mi marido no me dejaba. Pero ahora soy viuda –celebra.

Su compañera interviene. “Soy jubilada, fui empleada pública. Esta mujer odia al pueblo. Lo explicó el cura en lo de Grondona. ‘El Gobierno necesita una figura maternal’, dijo. ¿Vos sos periodista?” El cronista asiente. “¡Odia a los periodistas! Lo veo por la televisión, porque ni diarios leo –confiesa–. Menem robaba pero era vivo, compraba casas. Esta habla del marido... ¡Hace quince años están separados! Y tiene un montón de amantes. ¿Por qué creés que la hija no la quiere? Mirá la chilena. Le mataron al padre y fue al velorio de un general. ¿Sabías que a las viejas les dan una subvención?
–¿A las Madres de Plaza de Mayo?
–Sí, esas que tienen los hijos en Francia. Las tienen de idiotas útiles. Y ese D’Elía, ese Moyano, tipos de baja estofa...
–¿De Angeli?
–Es un gringo bruto pero va a convertirse en líder –vaticina.
–No entendí la mención a la presidenta Bachelet.
–Acá los milicos ni ropa tienen –señala a dos policías. Hablo de estos. A los otros, los militares, no los entiendo. No viví la época agresiva, estaba en San Juan.
La amiga la interrumpe. “Yo viví acá y ojo: lo del triunvirato fue tremendo”. Luego mira al cronista:
–Estos no son peronistas. Son kirchneristas.
–¿Le gustaba el peronismo?
–Noooooo. Pero éstos son terroristas. ¿La gente que mandan de-saparecer (sic) y no aparece? Nelson Castro, gran periodista, dijo que Kirchner es el hombre más rico del país. ¡Mírelo! Mire a Grondona, al Tata Yofre, los viajes que hacen –redondea Bicha, que accede a dar su apodo. La señora del tapado, pese a que enviudó, no da su nombre.
Rubén, 35 años, empleado de una empresa, cuenta que salió “por la soberbia, el autoritarismo. Esto parece una tiranía. Le meten la mano en el bolsillo a la gente, tengo familia en el campo. No tienen una política económica, no hay inversión pública, no dan planes sociales, lo único que hacen es el tren bala. ¿Qué hacen con la plata?”.
“Estoy acá porque soy profesional y vivo muy mal –explica una joven médica–. Y te aclaro que no tengo una hectárea. La Presidenta dice que representa a todos, pues entonces sepa que lo hace muy mal. El 80 por ciento acá no somos del campo, hacé un sondeo.” El sondeo coincide.
“Aunque lo intenten, el campo y la ciudad siempre unidos por Argentina. ¡Viva el campo!”, dice el cartel. Arriba, dos veinteañeras y su madre.
–¿Del campo o de la ciudad?
–No es nuestro –se atajan las estudiantes de la Universidad de Palermo.
–Soy de Bahía Blanca –cuenta la madre–. Salimos a comprar el regalo del Día del Padre y, bueno, aquí estamos –sonríe.
–¿Solidaridad con el campo?
La Presidenta dice que ganó por el cincuenta por ciento de los votos, ¿pero no debe gobernar para todos?
–¿Siente que no gobierna?
–Bueno, vine por la ruta, hay montones de cortes.


Dos muchachos pintaron su combi: “Viva la Patria. Basta Cristina”. La multitud se redujo de cincuenta a veinte personas. El cronista pega la vuelta. Desde una publicidad de Caras y Caretas, Julio Cortázar tira un guiño: “El campo es ese lugar donde los pollos se pasean vivos”.

sábado, junio 14, 2008

Cuando me empiece a quedar solo


Cuando ya me empiece a quedar solo, la versión original del disco de Sui Generis

Dina y yo intentándo sacarnos una foto frente al espejo

El último viaje a Buenos Aires me pegó mal. Me dejó mal parada.
Fue un golpe con el puño directamente al "naso". ¿Viste cuando te quedás mareado, sin sangre, pero aturdido?.
Creo que tuvo que ver con Dina. Creo que tuvo que ver con el video de Dani. Con mi viejo soplándome los mocos. Mi tía acostándome.

Con Dina hacía siete años que no nos veíamos.
Colonia del Sacramento queda lejos de la isla de Lanzarote.
Pero no era eso lo que nos separaba, creo. Era que estábamos así. Como lejanas.
Yo en mi casa y ella en el bar como cantaba Roque Narvaja hace cuarenta años. O al revés.
Era una noche de primavera
y yo tirado en la catrera,

fumando un pucho mientras pensaba
qué estará haciendo mi peor es naaaaadaaaaaaaaaa
Qué voy a hacer,
si ella es así...
y ahí paro,
porque no éramos hippies,
ni novias.
Amigas.
Pero de esas que duelen. De las que odias o amás. No hay medias tintas.
¿Para qué hago esta confesión?. Para explicar qué me pasó cuando volví a encontrarme con Dina.
Se me revolvieron las tripas. De vernos tan iguales, tan jodidamente parecidas y al mismo tiempo tan distintas. Pegadas como por un cable de alta tensión.
Me mostró el trailer de su película. Dina directora de su propio film. Se llama La Receta.
Y encima la pregunta es ¿Cuál es la receta?.
Cuántas veces en lanzarote miraba ese programa sobre el que les conté más abajo, el Cuéntame cómo pasó con Imanol Arias, y pensaba ¿habrá conocido la felicidad Dina en el Uruguay?

La había dejado en el muelle, saludándome , cada vez más chiquita, cuando subí al ferry hacia Buenos Aires, en la bruma de una Colonia que como la Kalima frente al Sahara, me escondía todo lo vivido . Se tragaba todo. Los tambores y los parches salpicados con la sangre del tipo que bailaba en la comparsa al lado de ella. Se tragaba la luna sobre el faro de los enamorados, las calles empedradas, la orilla del río con juncos y los críos jugando descalzos, los mates bien hechos, las tortitas de manzana, el trigo burgol, el amor, los celos y los hijos.
Mucho.
Quedó ahí, con ella . Algo rescatamos de eso , poco, muy poco, en los mails que nos cruzamos.
Pero todo golpeó fuerte desde adentro cuando nos sentamos a chupar mate, y nos reconocimos iguales, parejas, como las vías de un tren maldito, que alguna vez se van a chocar. Juntas en Buenos Aires. En una casa que no era de ella ni mía. Nuestros hijos empalmando en una guitarra y una batería. Casi al misma edad.
Llegué torcida a Mar del Plata y sigo torcida.
Me cuesta vivir. Me cuesta aceptar. Resignar.

Lo que vendrá. Así se llamaba la peli que Mosquera filmó hace 20 años .Gustavo le dejó el video del backstage a Mona. Y el otro día me lo mostró. Estaba Dani y ella fumando, y todos tan jovencitos. 20 años. Mona y Dani. El Dani Sotelo cuidando su cámara como siempre.Vivía pegado a sus aparatos. Tan pegado que cuando le dió el infarto estaba con su compu.
Su ¿viuda?, suena raro pero sí, su viuda de hoy, aparecía con peinado príncipe valiente. Y la mirada de chiquita, de inocente. Al lado de Dani que se quejaba porque lo habían dejado sin torta. Dani se quejaba porque el último día de filmación le habían prometido torta y no se la dieron. Comía y puteaba, como siempre, apurado.
Y a mí me dieron unas ganas de llorar, porque los envases de la Coca Cola eran de vidrio, porque todos los que se aparecían en el video hoy tienen menos pelo y están gordos pero son talentos del cine en Argentina o afuera, porque la vida nos pasó y la última vez que lo ví a Dani, fue antes de partir a España, después de una navidad en su casa en la que los últimos que quedamos en pie cuando salió el sol éramos él y yo. Me abrió la puerta cuando llegó el taxi y me fui , con mi panic atack de una mañana de veinticinco de diciembre.
Fue la última vez que lo vi vivo. Y ahora, en Buenos Aires, otra vez. Pero en una cinta. Pero veinte años atrás. No había hijos . Mona me decía que en esos días habían comenzado a estar juntos.
Lo que vino.

Nadie puede soplarme los mocos tan bien como el hemipléjico de mi viejo, ni abrigarme del frío polar de este sábado , colado por cualquier rendija , como mi tía Darinka.
Dina y Mona quedaron allá. En Buenos Aires, como Mori, Rocío, Ale, Marce, a 400 km.
Charly García está internado al sur de este sur.

¿Cuál es la receta ?
¿ Esperar a que los días pasen y traigan lo que vendrá?
¿Vos qué decís?





La Receta. El trailer de la peli de Dina.






jueves, junio 12, 2008

Ahora o nunca












Buenos Aires es volver a mis orígenes.
Escribir en un paredón del cementerio :
MORIR ES COMO DORMIR PERO SIN LEVANTARSE PARA MEAR, no me acuerdo a hombros de quién estaba sentada, sé que era uno era uno de los más altos del rodaje de Milewickz, y Dina

Spivak, arengándome,
dale Diana, vos tenés la mejor letra...hacelo bien grande!!!
Cuando terminé de escribir, me bajé del pibe y me di la vuelta.
A lo lejos estaba mi vieja, pasaba a buscarme para ir a comprar su crotoxina.
Se reía.
La acompañaba papá, simpre firme a su lado, en el Dodge 1500 azul, ¿Año 1989?
Hoy, saco la foto del paredón desde el colectivo 108. Balta me pregunta: Má ¿ ahí escribiste el grafitti?
- Sí, Baltu, pero ahora todo está blanqueado, y en pocos meses Macri lo pinta de anaranjado y chau para siempre...
¿Dónde estás vieja?-suena Dina desde el sms, justo cuando paso por la Chacarita... por la casa de mi vieja, ya casi estamos- le respondo.
-Mandale saludos! -dice el sms... y sé que todavía existen los mismos códigos, como antes, como hace mucho, cuando nos internamos en el bosque de la China y nos perdimos juntas.
¿Cómo fue Diana?, ¿Por qué?, me preguntaba antes de mostrarme las postales de su primera película :LA RECETA ¿cuál es la receta?...siempre quisimos conocerla. Encontrarla.
¿Cómo se hace, boluda?
Subimos a ver las postales y a diseñar juntas... eso es algo que siempre nos gustó. ¿Nos tomamos un mate y le damos?, ¿Nos hacemos una y le damos?
-Nos fumamos un cigarrillo, dale?
-Dale...
Y subimos.
Al rato, también subían los acordes de una improvisación desde el piso de abajo :Balta en la batería y Telmi, la más pequeñita de Dina con la eléctrica...
La hacían estos dos críos. Creo que fue ese uno de los momentos de gloria total... algo habíamos hecho bien, algo transmitimos, algo estaba funcionando como debía.
Nos reíamos emocionadas y gritábamos: -Sigan, sigan!!!!. Eternizar ese presente ,¿no?

Veníamos de almorzar con Mori, en un hermoso restorán de Palermo, esos que tienen ventanas al sol de barrio, esos donde la vida es plácida y se detiene un momento para poder gozarla, El Quía se llamaba.Desde ahí se veía una puerta vieja toda grafitteada, de coche viejo, agarrada a una columna de luz como una bicicleta.
Los encuentros con Mori siempre son cálidos, sea con un submarino en el medio, un helado, una café o un vinito. Siempre me protegen de la crueldad del mundo. Me dan fuerza para seguir.

Tengo mucho para contar de todo este viaje y lo voy a seguir haciendo en sucesivos post.
Pero el final lo contaré ahora porque fue digno a pesar de mi indignidad.
Fui a festejar con Aliushka una buena noticia y a conocer a su recién llegado perrito.Marce me sacó una foto con él .Brit, creo que se llama. Después yo le saqué al Marce, resfriado.
Faltaban dos horas para mi vuelta a Mar del Plata.
Ale me hizo un té de jenjibre, que rechacé al ver una botellita de "champú" helada, sobre la mesa.
-Le damos? -Y..si querés...!-dijo con ganas.
Ale estaba en bata y pantuflas que es como más me gusta verla. Eso sí...copitas con burbujas en la mano.
Yo sólo tenía mi pastillaje habitual en el estómago y apenas unos mates que me había hecho Norma , esa mañana temprano.
-Pero sí, Ale... vamos con el champagne!-dije lamida por Brit.
Lo último que recuerdo es que Ale me hablaba de su encuentro con Laura Singh.
Ahí me perdí. Ahí perdí la dignidad de mis recién estrenados cuarenta y cinco!
Después del paso previo por el baño, tuvo que subirme al coche, dejarme en casa donde me atendió mi tía, me acostaron, me taparon y me dejaron ahí. En una cama. Yo sentía que el mundo daba vueltas y también que el regreso a Mar del Plata era imposible .
Quizá lo había hecho a propósito. Me costaba arrancar de mis orígenes.

Mi tía Darinka al rato me despertó: -Dianita, el micro sale en media hora, ¿podés?
-Sí.-le dije dispuesta a todo.
Agarramos los bolsos con el Balta y nos fuimos.
Me desperté a 150 km de Mar del Plata, con Jack Nicholson en el video del micro y de fondo el atardecer de la pampa argentina.

Jack Nicholson, con los días contados en un hospital, creo que el film era Ahora o Nunca.
O Morir es como dormir pero sin levantarse para mear.

viernes, junio 06, 2008

Las minas argentinas




La Argentinidad al palo.

Cuando escuché este tema de la Bersuit en Lanzarote, por Radio 3, Radio Nacional de España, me erizó la piel. Ese fondito de malambo y palabras tan argentinas, o supuestamente argentinas, como minas, dulce de leche y birome, me hacían saltar los lagrimones de uno en uno.

Por qué será que cuando está lejos uno siempre anda con la guardia baja aunque ya hayan pasado varios años de la partida?
El otro día, Piero, que está en Londres, se fijaba en la foto del post de abajo, en la caja de fósforos que estaba al lado de mi torta de cumpleaños. Eso hacía yo. Agrandaba las fotos que me mandaban para poder ver detalles. Detalles que para mis parientes argentinos eran boludeces. Para mí, sabían a eso: a la Argentinidad perdida.

Desde aquí, todo cambia, esa argentinidad que tanto endiosás en los 222 patitos de los fósforos, te duele en las 12 toneladas de roca argentina que se vuela para hacer un anillito de 2 y 1/2 gr de oro, y que además se lixivia con uno o dos kilos de cianuro, ya que éste separa y atrae el oro.
Un granito de cianuro del tamaño de uno de arroz es letal.
Las empresas extranjeras están trayendo toneladas de cianuro que vuelcan en los acuíferos, ríos y suelos argentinos contaminando cielos, suelos y gente.
30 millones de onzas en oro se van a llevar desde Valadero y Pascualama, donde según la Unesco está emplazada la la primera Reserva de la Biosfera de la Argentina.

Como cuando llegaron los españoles que llegaron a tierras que creían eran Las Indias. 1492.


La argentinidad sigue al palo, blandiendo cucharones de acero inoxidable sobre ollas essen, perdiéndose en revueltas internas, y derramando litros de leche, como el perro del Hortelano: yo no la venderé, pero vos no la vas a tomar.

Por favor, cuando tengan tiempo, vean el video del link , abajo y sepan lo que está pasando en un rinconcito de esta Argentina herida. Sólo en un rinconcito.
Amén de las rutas,
amén del campo y la soja.
Eso está por todos lados.

Buen fin de semana a los que puedan.


Video: http://www.tn.com.ar/ y en la página que se les abre, yendo hacia abajo encontrarán unos especiales sobre ecología : Minería a cielo abierto. La dos es la más fuerte. Pinchen allí.

martes, junio 03, 2008

Cumplesano










A Marcos Curi,
esté donde esté.



Ayer fue un día bellísimo, tranquilo, soleado.
Planté el cedrón que Amalia me regaló. Olía a verano y combatía el frío.
Balta que no fue a la escuela, se puso a cocinar: Guacamole y después me trajo bombones.
Me conoce.
Después siguió escribiendo su cuento sobre la segunda guerra mundial.
Dormí una siesta larga y perezosa, al sol, sin apuro. Como a mí me gusta.
Me despertó Marucha con una tarta de frutillas.
Soplé la vela que Ale me había regalado cuando vino, la bendecida.
Me llegaron más ilustraciones de Mauricio. Una belleza.
Inauguré mis cuarenta y cinco de la mejor manera.
Aquí, algo de lo que pasó.
Y a pedido de Daniel, algunas fotos de la muestra del sábado.

( Las fotos a cargo de Balta, Gustavo y Marucha, las demás todas movidas...)


lunes, junio 02, 2008

45 + 45 = ¿90?







Ale llamó esta mañana, yo había desconectado el teléfono. Sabía que la gente se despierta temprano los lunes y no tiene piedad. Baltasar no tenía clases hoy. El mejor regalo que me pudo hacer sin gastar un mango.
Abrí los ojos y miré el techo, blanco, como la Espuma de los Días , como la ceguera vista desde afuera, como la paz que uno imagina después del puente a la eternidad. La pared también blanca, con los dos clavos solitarios y doblados ¿será suerte?, mis pinturas cuelgan en la exposición desde el sábado. Estuvo linda. Cálida. Aunque recuerdo a Gustavo diciendo: ¡Vos sos muy terrible Diana! , qué será lo que me quiso decir ¿no? Mamá me decía que era trágica. Quizá sea eso. Miré la foto de Gus, el hombre con sombrero en la playa. Cuarenta y cinco es un buen número, no para estar sola. Mi ángel guardián me abandonó. Lo sabía desde un principio. Rechazo lo bueno, atraigo lo malo. Ya estoy grande para desconocerme. Las ventanas mostraban el gris, pensé que tal vez podía ver un arco iris como el del sábado, cuando escuché los gritos del albañil subido al techo de al lado : ¡Mirá Pocho!, ¡mirá el cielo! Pocho le decíamos a Perón. Le decíamos cuando éramos chicos. Quitando un cuatro. Cuarenta y cinco menos cuatro, ja! ¡Cinco! eso es genial. Con Pappo ayer hablábamos de las matemáticas y las paralelas: las abstracciones. Robert Plant en you tube mostraba que las paralelas no se cruzan, sólo lo hacen en un tiempo que pasó, un tiempo igual a cero. Mora el sábado dijo algo de eso, con sus pequeños seis añitos ya habla del cero como la nada. El que nada no se ahoga, bromeaba mi viejo y nos ponía furiosas. Qué chiste malo le decíamos con cara de orto. Ale y yo. Adolescentes, como Baltasar que hace esfuerzos por desearme un feliz cumpleaños. Es la edad.
La edad.
Ale cumple cuarenta y cinco.
La voy a llamar.