jueves, julio 31, 2008

letra para una canción ya hecha

Imaginen por un momento que hago un karaoke...lo que suena atrás es el Cuarteto de Nos, si alguien no lo conoce vaya al primer post de este blog , el Cuarteto de Nos , uruguayos ellos, diciendo:
Ya fui, ya hice, ya probé....
Bueno, estoy en Buenos Aires y mis días son así de caóticos, como esta ciudad que me absorbe y repele en exactas e iguales cantidades : masajes chinos en un supermercado Coto , velorio y entierro en el cementerio de San Martín, azufre en la espalda doblada de mi viejo- me duele el gañote- dice, cigarrillos fumados como adolescente tirando el humo por la ventana, fotos viejas de la peluca de Spinetta, Buster Keaton en el cable, Ale en la radio y sus Historias de mujeres oscuras , Norma y yo, más oscuras que las mujeres de ese libro, en el lavadero de casa sintonizando la 92.1, Palermo y su seducción,Palermo Queen ahora?, mates uruguayos bien cebados por la Dina en su nuevo destino, un 108 pasando por el paredón del cementerio( Macri ya pintó de naranjita la casa de mi vieja, es casi el color de la cocina cuando ella vivía) , el smog, vecinos de la infancia, sobrinos crecidos llevando ataúdes, hermosos, peleas con mi hijo porque yo no cocino rico como mi tía Darinka, Dancing Mood en Niceto, humo, como la película de Graciela Borges, pequeños infantes colgados de nuestros hombros de mujeres maduras, cuidadores de coche patoteros, violentos, a sueldo de cinco mangos por coche, y más. El tiempo recién empieza...
Veremos cómo , este caos termina.
Ya saben, escuchen la música del clip del principio, con esta letra oragnizada. Eso es Buenos Aires para mí.

domingo, julio 27, 2008

Vida sin piel

foto seguro tomada por Joan, gracias Lumi y Bru, por ser fieles al ecavio tomando gaseosa. En algo nos parecemos.


El viernes fui feliz. Recuerdo flashes que me hacen reír, mucho.Fue una fiesta cargada de emoción, de encuentros ,de cruces de hilos dorados como diría Don Juan. El frío nos congelaba los pies pero nadie se movía de al lado de la mesa que cambiaba de lugar, y terminó sobre el rosal.
De pie, todos los que estabamos en el jardín , iluminados sólo con una vela, nos reíamos, mucho, mucho, mucho.
Adentro de la casa no sabíamos qué pasaba. Pero afuera la noche y sus estrellas, el humo del chori, y el buen vino hacían el colchón que nos cubría por todas pares de la boludez del mundo.Estábamos en un día que realmente era fuera de tiempo.
Una de cal, otra de arena.
A la mañana siguiente todo se pudrió. Pero no importa, ya pasó. Ahora estoy en Buenos Aires, mi sobrina me ceba mate, Joaquín Sabiana canta a todo volumen a tí te estoy hablando a tí, que estás metido en mi pellejo, buena suerte dijo el gafe, ámame como odian los amantes. Recuerdo tanto! Mi hermana me dijo que vivo del pasado. Mi madre me dcía trágia. Mi homeópata me dice melancólica. No puedo evitalo. Vivo sin piel. Para lo bueno y para lo malo. Sin piel. En carne viva. Un día feliz a rabiar. Al otro con ojos de sapo.

A tí te estoy gritando a tí, a tí que no te debo más que el empujón que hoy me llevó a escribir este blog.

viernes, julio 25, 2008

Día fuera del tiempo



Hoy se celebra el día fuera del tiempo. Los mayas, los que hicieron el calendario más exacto de todos los conocidos, tenían el 25 de julio como el día del no tiempo o el día fuera del tiempo.

Hoy hay festejo en casa. Amigos. Los que creen y los que no. Los que perdieron hijos, los que perdimos padres, los que reímos , los que lloramos. Los que tenemos ganas de mandar todo al carajo. Los que dicen Om, los que rezan. Los que blasfeman. Los que marchan. Los de pañuelo blanco en la cabeza aunque no todos sean madres de plaza de mayo. Y festejan el fin de una etapa. El comienzo de otra. Los creativos. Los científicos. Los exquisitos y los vulgares. Los que hoy podemos cantar: What a wonderful word!



"Así como el aire es la atmósfera del cuerpo, así el tiempo es la atmósfera de la mente;
si el tiempo en el cual vivimos consiste de meses irregulares y días regulados por horas y minutos mecanizados, eso es lo que llega a nuestra mente: una irregularidad mecanizada.
Si todo procede de nuestra mente, no es de extrañarse que la atmósfera en la cual vivimos se encuentre contaminada, y nuestra queja sea: "No tengo suficiente tiempo".
Quien posee tu tiempo, posee tu mente.
Posee tu propio tiempo y conocerás tu propia mente".
José y Lloydine Argüelles

Gracias María Wernicke, gracias Aitana Carrasco, gracias Fran por tan hermosos mails ayer.


miércoles, julio 23, 2008

Invitación de Trimarchi

Me llegó esta invitación de los TMDG,
Para los que los concoen ya saben el
nivelazo que tiene esta gente.
Para los que no...por favor
si andan por mi Buenos Aires
querida, no se la pierdan....
vean los links de abajo, los graffitis del
link que dice los colores de Mart!!!

Va a haber music, fiesta, expo...
¿qué más se puede pedir?






Hola amigos!

Los invitamos a ser parte de una grata

velada compartiendo nuestros interiores

para y con ustedes, agradeciendo

los momentos que estamos llevando a cabo.

Revista AiresDeGraffiti


"Nuestra idea es promover,

concientemente, desde la creación,

el movimiento artístico juvenil

que esta a flote en expansión

y explosión siendo parte del

mismo también.

Uniendo diferentes ramas

y canales con un mismo fin,

una misma esencia,

compartiendo momentos,

sentimientos, colores, sonidos,

imágenes, olores.

Esta revista es y será la excusa

táctil para crear y mostrar

el momento transcurrido,

siendo aire, tan invisible

y tan importante para nuestra vida

en esta urbe y tantas otras,

siendo aliado día a día como las paredes

que se tiñen de arco iris cotidianos.

Como el aire, jóvenes artistas

se deslizan y esfuman

entre las calles de la ciudad,

dejando estampados sus obras y delirios."

Nos vemos este viernes

a las 23:00 hs.

en el Espacio TMDG (Arevalo 1445),

entrada libre y gratuita!


+ info:
COLORES DE MART -

www.flickr.com/martcolores


LIRICAS DE ABRE -

www.myspace.com/aabree


SONIDOS DE SEVEN -

www.myspace.com/emisemis


IMAGENES DE MANO -

www.myspace.com/mmaannoo


Abrazos

Pablo,
Seba,
TMDG


Mamasita patria



A ver si hacemos un poquito de memoria. A ver si nos reímos un poco y nos acordamos de lo que lloramos.

domingo, julio 20, 2008

Alvaro Mutis. Sonata.

Por los árboles quemados después de la tormenta.
Por las lodosas aguas del delta.
Por lo que hay de persistente en cada día.
Por el alba de las oraciones.
Por lo que tienen ciertas hojas
en sus venas color de agua
profunda y en sombra.
Por el recuerdo de esa breve felicidad
ya olvidada
y que fuera alimento de tantos años sin nombre.
Por tu voz de ronca madreperla.
Por tus noches por las que pasa la vida
en un galope de sangre y sueño.
Por lo que eres ahora para mí
Por lo que serás en el desorden de la muerte.
Por eso te guardo a mi lado
como la sombra de una ilusoria esperanza.

Este bellísimo poema de Alvaro Mutis, podría dedicarselo a muchos, pero hoy sólo va para uno, que sabrá quién es, que se preguntará por qué, y le paso a contestar.
La última
novela que leí de Alvaro Mutis fue El último viaje del Tramp Steamer, una novela que no dudé en comprar en una librería de Lanzarote, habida cuenta que es uno de mis escritores favoritos , de esos nacidos en esta especie de continente que cada vez se extiende más, en sus emisarios-emigrados-expulsados y exonerados.

Trabajaba para esa época en la recepción de un hotel y tenía un compañero que me aventajaba 20 años en esa profesión. Yo había aterrizado, buscando un medio por el cual subsistir, en un hotel ,unos bungalows mejor dicho, a los que me presenté por recomendación de una compañera de casino, una belga-pájaro, tan diminuta y frágil y fuerte y dura como un gorrión.

Trabajaba de siete a cuatro en la recepción de los bungalows y luego me tomaba la "guagua" y me iba a trabajar hasta las 9 de la noche en el casino, caminaba dos kilómetros para llegar a mi casa en el pueblo, viendo a los guiris rojos de sol y cerveza gritar su poderío en la costa española.

Oscar, que de él les voy a hablar, hablaba en " conejero", dialecto típico de la isla, y en sus ratos libres mejoraba sus giros al francès, el inglés lo chapuceba, así como el alemán. Con el italiano se defendía.
Del alemán casi no sabía más que fórmulas de cortesía.
El primer día que me enseñó el laburo me preguntó: ¿Trabajaste alguna vez como recepcionista? No-le dije- siempre estuve del otro lado.
Es bien simple, te voya pasar el secreto: que nadie se vaya sin habar pagado. Eso es todo lo que te tiene que preocupar. Lo demás viene solo.
Pasó el tiempo y su hosquedad para tratarme fue cambiando por amabilidades , defensas, y consejos para sobrellevar al patrón.
Después coincidíamos en nuestras lecturas.
Le encantaba Alvaro Mutis, y yo le regalé, el último viaje del Tramp Steamer, pero le dije que después me lo prestara para leerlo. Todos los diás cuando él llegaba yo me iba, y comentabamos sobre las cosas del día y sobre Alvaro Mutis. Lo había impactado la historia del último viaje de un barco que navegaba hacia su fin, se estaba acercando al final y eso no le gustaba mucho-Hoy lo termino- me dijo un día - y mañana te lo doy-.
-No Oscarcito, ni lo sueñes- le dije con sorna- mañana tengo franco, y pasado también-hasta el jueves no me ves el pelo...que lo pases bien y que lo termines!!!- le dije. Se sonrió y levantó su mano para saludarme.
Yo me fui, con su imagen grabadísima , moviendo la cabeza como reproche, sino fuera por el guiño de ojos y el cigarrillo de costado, que le pendía de la boca y no lo dejaba reír.

El miércoles murió de un infarto, y nunca supe si terminó El último viaje ... o no.
Desde entonces, me ronda un poco de temor cada vez que veo cosas de Mutis. Pero el otro día encontré en una librería de viejo, un libro con sus poesías.
Y aquí está hoy, dedidado al que se arriesga sin red, desafiando a la muerte y apostando a la vida.



sábado, julio 19, 2008

El quilombo argentino según Bayer

Hoy en la contratapa del Página 12, apareció un artículo que resume lo que pienso, sin más y sin menos, sin extractos, así , lo compro entero, me parece que es lo que yo hubiera querido decir en este espacio, pero no encontraba las palabras.


Sólo pude marchar ayer, por los pibes con hambre, junto a ellos y la hermana Marta, una hermosa tarde de sol con colores y olor de chicos, con mocos y caritas enrojecidas, con bailarines de comparsa de tres añitos, con títeres gigantes, Ni un pibe menos, decían las pancartas. Los autos que debían esperar a nuestro paso, tocaban bocina. Una dijo: nos saludan...y yo no supe cómo decirle que no, que eran bocinazos de apuro, que a quién le importa el hambre de los pibes hoy, si ayer se votó por la soja de oro.

Foto aparecida hoy en la tapa del Atlántico de Mar del Plata


El artículo de Osvaldo Bayer, entero acá

miércoles, julio 16, 2008

Me acordé no sé por qué.



A Emilio y su bañera de Ulises
que siempre me acompaña.



Un toque de canela.
Una pelicúla que vi en Barcelona.
Salí llorando del brazo de Luigi.
Él también lloraba.
Yo le contaba de Buenos Aires, y de un cine viejo, el SHA,
donde veía las pelis viejas.
Me hacía acordar al cine donde vimos la peli.
Sólo le faltaba el gato entre las butacas.
Quería volver y sabía que ya había perdido mucho.
Como perdió el protagonista cuando emigró.
Los turcos echados de Estambul.
Los amores desencontrados por situciones políticas.
La infancia y el baile de la chica entre salamines y especias.
El amor hecho polvo dorado en un altillo en ruinas.
El amor con toques de canela.
Cada especia pertenece a un planeta.
Y el mundo gira.
Y mueve los planetas.
Y el tiempo pasa.
Y repetimos lo que hacían nuestros abuelos.
Buscamos orientación por el olor del viento.
Y quedamos en primera fila.
Cargamos el cajón y llevamos sus huesistos a enterrar.
La cabeza erguida , sin llorar, la manija cortando la mano.
Esa que dábamos cuando éramos chicos y nos llevaban sin saber adónde.
Por qué hoy me acordé de esta película.
No lo sé.
Será que la política está avanzando de forma cruel
y nuestros destinos van unidos a ella.
O será que Fran odia los doblajes.
Como yo.
Pero después uno se acostumbra a todo.
Hasta a la voz de uno mismo con el timbre cambiado.
Cocina política. Un toque de canela. O como se llame.

Para mi papá, que sigue cocinando.
Aunque con una sola mano.

Debo



Debo ocuparme de los hormigueros que ya hicieron sus grandes vías de comunicaión en el jardín, debo limpiar, podar y dar clases, debo hablar francamente con mi amigo sobre su depresión, debo leer el página y extraer el artículo que mejor pinta lo que pasó ayer, en las marchas que hoy son artículos de diarios internacionales.
Sobre todo para mis lectores, esos que quedanron del otro lado del charco y que confían en mi visión, saben que no los defraudaré, como decía un repugnante político y ex presidente argentino que vendió el país. Aunque sé que muchos de acá, muchos, me tildarán de kirchnerista. No lo soy. Creo en la democracia. Elegimos (aviso que yo no puede votar) los argentinos un presidente, en este caso una presidenta. Como en cualquier democracia, hay manifestaciones en contra, y a favor, pero el argentino tiene esa tendencia gorilona a golpear, a decir no me gusta, escoba nueva barre mejor, después denostar y bajar gobirnos por la fuerza. Y subir títeres oligarcas .
Y así, dale que va, nunca dejamos terminar a nadie sus mandatos, salvo que sean dictaduras...

Dicho esto que me quema, porque me banqué a Aznar en España, a Strauss en Alemania, y no hubo dictaduras que los bajase, dicho esto voy a hacerles el link al diario de esta mañana, que me parece el más ecuánime,el más objetivo, para los que quiran informarse sobre ayer: cuando Italia dice en la República: otra vez , argentinos contra argentinos...si, así dice el diario de la república de Berlusconi, pero, por suerte, está tan lejos que no entinde nada...jaja.

Me quedo con el mate con Marucha ayer, con una luna inmensa detrás nuestro, en un jardín primaveral a pesar de la fecha, un calor que nos vino de repente, como para recordarnos que ya llegará la primavera.
De fondo, en la tevé, la voz de Kirchner, los ojos de Maru , humedecidos de recordar épocas en que la muerte de los jóvenes, era cosa de todos los días...ella sufrió la de cuatro en su familia... tres hijos, un sobrino. Sus canas no necesitan pañuelo blanco, aunque lo tiene. No la bastardea.

Me quedo con los pájaros haciendo su revolución en el nogal, me quedo con la esperanza, de que así como ayer, pudimos estar en manga corta ,como promesa de primavera en un inverno crudo, así estaremos, en una Argentina, dura, en manga de camisa corta, o decamisados, tal vez... no lo sé.

Mientras esperamos que el Senado hoy haga historia, las fotos de lo que me hizo reír ayer, más que nada en el mundo.Alguien se estaba haciendo pasar por mí.
¿Lo reconocen?

lunes, julio 14, 2008

Asado con bronca



La marcha de la bronca, casi un himno de Pedro y Pablo, en la Argentina de nuestra juventud.Hoy sigue vigente en esta versión actual. Con un montón de buenos músicos argentinos: Mollo, Fabiana Cantilo, León Gieco, Charly García, etc etc, etc.

Ayer asado, amigos, carne argentina, riquísima, hacía rato que no comía carne. Y hacía rato que no salía de casa.
Nos juntamos viejos conocidos, y cuando digo viejos hablo de treinta y cinco o cuarenta años. Viejos conocidos, ¿no?
De los que sabemos quién es Emilio del Güercio -se nos cayó, dijo uno-.
Recordamos épocas en las que otro amigo que ahora vive en España, casado , con hijos y mujer celosa al lado, hablaba de libros, no se movía de su sitio para dar vuelta un chorizo, no sabía hacer asados. Otro recordaba cuando el tipo tiró todo el asado junto, así arriba del fuego, de una. Es que no sabía. Sólo sabía de libros. Ahora hace pizzas en un pueblo de Asturias. Al revés que nuestros abuelos ¿no? Ellos hacían pizza y nosostros estudábamos. Ja! Así hablaba Zaratustra...esa era la época, más o menos, de Simon & Garfunkel, el chimichurri en vez del kitucho y los pelos largos en vez de las canas. Ayer nos probamos pelucas. Nos repartimos la ropa y objetos de mamás o papás que murieron. Y, terminamos hablando de política, como antes hablábamos de Zaratustra, ayer de Kirchner.
Soñé feo. Feo. Feo.

Me despierto esta mañana y leo el diario por internet, y para el que quiera oír que oiga como diría la canción, les paso el link del página 12 de hoy, donde así hablaba Kirchner ayer o anteayer, frente a gente de la cultura de Carta Abierta... yo sólo copio un párrafo...para leer todo lo que dijo y sacar conclusiones propias, pinchar en el enlace.

Un movimiento golpista

La anulación de las leyes de punto final y obediencia debida fueron los momentos decisivos durante mi gobierno y siento que este desafío por las retenciones lo será del de Cristina. Porque hay que decirlo con toda claridad. Estamos ante un movimiento destituyente, golpista. Han querido que Cristina se fuera del gobierno. El Día D que habían fijado fue en aquel fin de semana largo. Estábamos en Olivos, con la presidente y algunos amigos, y en la puerta golpeaban con las cacerolas de teflón. Estaba el audaz y revolucionario Hugo Biolcatti, con el comandante guerrillero Eduardo Buzzi y el primo Luciano de Martínez de Hoz. Ya vimos cómo funciona la transversalidad de la oligarquía, con compañeros de mi partido, camaradas de la izquierda, democráticos alfonsinistas, la señora que no quiero nombrar, la señora Pando, el general Reimundes, enemigos como siempre, y es bueno que lo sean. Esto nos dio fuerza. Otra vez vienen de atropellada, con la escarapela, para agredir. Pocos medios se animan a decir que la bandera es de todos y que ellos la mancharon. La respuesta debe ser más democracia y más institucionalidad.

Frente a esto, no podemos ser miserables y dar dos pasos atrás. Tenemos que dar cinco pasos adelante, por nuestra historia, por nuestros compañeros que no están. Hay asignaturas pendientes que hay que rendir. Hemos recuperado el empleo, pero tenemos que recuperar la calidad del empleo. Hemos puesto en marcha el financiamiento educativo, pero tenemos que recuperar la calidad de la educación, fijar el proyecto educativo nacional. Hemos avanzado en la distribución del ingreso, pero es insuficiente. Nuestro país sigue siendo asimétrico. El conurbano bonaerense y el norte han sido devastados por el modelo neoliberal. Tenemos que enfrentar la concentración económica, los monopolios mediáticos.

Fierros mediáticos

Hoy que afortunadamente las Fuerzas Armadas no se dejan tentar en estas situaciones, los fierros son mediáticos. Y han actuado sin miramientos. En el 55 nos hubieran encerrado en un barco y en el 76 estaríamos bajo tierra, pero yo estoy más apasionado que nunca...

viernes, julio 11, 2008

Colores


A veces me despierto de una oscura siesta.

Llueve gris y triste llueve

salgo al aire respiro verde

veo la cala blanca apenas

la rosa blanca que quería Maru

y desparramo el pan

las migas blancas para los pajaritos que vendrán.


A veces

me siento dios en un universo sano.

sábado, julio 05, 2008


Esta animación con acuarela realizada Michael Dudok de Wit, me la mandó por mail mi gemela, Ale, el mismo día que yo subía la crónica sobre ser madre y dejar a nuestros hijos cuando morimos, y cómo los dejamos sin nuestro cuidado en este mundo tan violento .Todo eso revolvía mi asqueado estómago y Ale, sin haber leído mi post, me mandó este video.
Una tremenda exquisitez, para disfrutar en serio.

Father & Daugther





miércoles, julio 02, 2008

Elegí un tema


A Dani y sus abrazos rotos
A Cecilia y Dina que esperan
A Antón por regalarme el disco




Elegí un tema, cualquiera. Mikel Laboa siempre me sorprende. Me gusta saber si él adivina mi estado de ánimo al azar.

El día empieza, es todavía de noche, viene mezclado. Las velas prendidas son para una y otra.
Amigas. Sedientas de justicia y continuación.
También lo son para mí. Para exorcizar las imágenes de la muerte de Perón , con las que me dormí anoche, viendo la televisión pública. Acababa de decirle a Balta mientras esparábamos una pizza : Hoy, hace treinta y cuatro años, murió. Y el mundo se me vino abajo. ¿Presentía la dictadura que se venía?. No, ví a la muerte por vez primera en el final de la vida. Y en esa época, mirá como son las cosas, en esa época , con mis once años, le tuve miedo. Vi a Perón y el cortejo interminable en blanco y negro, el soldado llorante, el pueblo abandonado a su suerte, sin líder. Con un títere chillón que se desgañitaba en el balcón de La Rosada y al lado brujo al que le faltaba el sombrero con estrellas, las cejas de malo las tenía. Lloré en mi cuarto, con vergüenza, yo no era peronista, cómo iba a llorar de esa manera a mis once años. Llegó mi hermano del medio, me abrazó, me llamó tonta, tontita, como tantas veces después, cuando me encontraba llorandoen ell río Würm. Cerca de su trabajo, en Alemania. A donde me iba a llorar, para que mi algo mío corra hacia algún lado. Por qué llorás, no seas tonta. O tontita. Y me abrazaba. Me protegía. De tanto no saber. De tanta crueldad y desolación. Siempre sentí al mundo como algo peligroso. Jamás soporté la violencia que trae consigo.
Y sin embargo te traje a este infierno. A este mundo ¿entendés?. Le dejo un hijo. Pienso, creo, que sos más fuerte que yo. Creo. O quizá no, pero me lo hacés creer. Como mi hermano, cuando veía a Perón en el cajón y el cortejo largo, interminable, en ese blanco y negro que hacía a la tele más triste. Algo se quebró ese día, además del vaso durex , irrompible decía la propaganda, que explotó en el medio de nuestra mesa inexplicablemente, dejándonos a todos boquiabiertos, hasta que mamá dijo, ¿Vieron? ese fue Perón, no le gustó lo que dijiste, le dijo a mi hermano mayor. Y nos hizo reír a todos. Mamá lo defendía siempre a él. A él, a Perón te digo, y a Evita, siempre.
Pero ese día, además del vaso que nos dejó mudos, se destrozó algo en mi cabeza ¿por qué no viene la pizza, te das cuenta lo tarde que es tarde y yo hablandote de ésto? Dale má, no te preocupes, ya va a llegar. Dijo Balta frotándome la espalda. Algo, seguí mientras me caían las laágrimas y la voz se me entrecortaba. No sé bien qué se me rompió ese día en mi cabeza. El no obtener respuestas, por ahí. A dónde vamos cuando morimos. A dónde fue Perón, le preguntaba a mi hermano. Sólo sentía su abrazo. Él tenía 17 años. Mirá si iba a saberlo. Tampoco lo sabía. Pero me abrazaba, y me secaba las lágrimas, y hasta me dio algún caramelo que se guardaba siempre en los bolsillos. En esa época todavía no habían descubierto que era diabético. Por eso andaba siempre con golosinas en el montgómeri, unas camperas que se usaban en aquella época.

Balta, le decía ya comiendo la pizza , en esa época no creía lo que hoy creo. Después de muerta voy a estar mejor, sabés? Yo lo sé. Hoy lo creo. Y por qué me decís eso, me preguntó mientras alejaba el “cacho” elegido del resto de la pizza, tratando de cortar el hilo finito de la muzzarella, como se corta alguna vez la vida, interminable, lentamente. Otras se corta rápido, sin problemas. Y otras, las peores, se corta con cuchillo. Te lo digo, porque alguna vez te lo tenía que decir, si a mí me pasa algo, vos siempre debés saber que yo, YO, tu mamá, voy a estar bien. Esté donde esté, voy a estar bien. Y te voy a mirar sea cómo sea. Y te voy a ayudar cómo sea. Te voy a a cuidar. Quiero que lo sepas. Le dije hincándole el diente a otra porción. Ya no lloraba. Ya lo sé, dijo él con esa sonrisa que me parte.
El hambre me daba tristeza, pensé. El hambre, el recuerdo de este mundo, dejar a Baltasar sólo como me dejó Perón, aquél primero de julio de 1974, sin haberme nunca conocido. El líder justicialista decía la voz monótona desde el comedor. ¿Justiacialista vendría de justicia? Y si hay justicia por qué hay muerte y hambre, por qué llora el pueblo a alguien como él. Si hay justicia, ¿por qué la gente queda tan desamparada?

Por eso arden las velas. Para que se cunplan los sueños. Por la necesidad de exorcizar la injusticia del mundo. Las muertes violentas. Al pedo. Primero de julio, de 1974. 34 años han pasado y todavía recuerdo.
Arden las velas y escucho a Laboa. Miro en el disco cuál es el tema que está sonando. Mugak. Y sí, otra vez me adivinó el ánimo sin saberlo:”….como un homenaje a Camarón de la Isla y John Cage: el canto flameco, tras las que se escuchan las palabras “ Zeit, einsamen Helian ( Tiempo, solitario Helian)…
…Ver Crónica cantada de los silencios rotos de F.G. Lucini. Alianza. 1998.”

Así empezamos.

video